清晨，第一缕阳光总是先落在书桌的空白处，像一枚未盖邮戳的邀请。你伸手去触，却只摸到玻璃的凉——原来世界被一层薄薄的惰性隔开。于是你想起那句话：你不走出去，家就是你的世界；走出去，世界就是你的家。
走出去，不是把行李塞进后备箱的仓皇，而是把心脏从胸腔里轻轻取，出，放进更大的胸腔里。你看见街角的，梧桐把影子铺成一条河，看见老人在河面上撒网，捞起一尾尾闪着光的往事。你忽然明白，所谓生活，从来不是屋檐下的回声，而是旷野里的合唱。
若不亲手种下玫瑰，便只能终日拔除荆棘。许多人把一生耗在修剪荒芜上，却从。。未在春天埋下一粒种子。他们用抱怨代替锄犁，用叹息浇灌尘土，最后惊讶于庭院里长不出月亮。而你，若肯在晨光里弯下腰，把愿望一粒粒按进土壤，便会发现时间是最温柔的农夫，它从不辜负任何一滴汗水。
深夜的台灯下，你与自己谈判。左边是柔软的床，右边是未写完的诗；一边是体温，一边是灵魂。没有人敲你的门，没有人替你按下闹钟，甚至窗外的风也只是路过。你必须做自己的更夫，在万籁俱寂时为自己点一盏灯，让影子成为最严厉的监工，让心跳成为最铿锵的鼓点。每一次自我突破，都是旧我与新我的生死契——输的人留在昨天，赢的人带着伤疤继续远行。
别把“不可能”说成母语。人的潜能像深海，安于岸边的贝壳，永远听不见鲸落的回声。那些被历史称为奇迹的，不过是普通人在逼仄处凿出的光。就像悬崖上的松，风决定它的姿态，却决定不了它的根须——根须说：我要在岩石里写诗。
树的方向，风决定；人的方向，自己决定。而运的方向呢？是你在暴雨中撑伞的姿势，是你在荒漠里寻找绿洲的脚印，是你与世界交手时，环境在你身上折射出的光。所谓好运，不过是环境对勇敢者的偏心。
所以，当暮色爬上窗台，请把昨日的自己折叠成纸船，放进河流。让它漂向远方，而你转身，在更深的夜色里点燃篝火。明天，太阳会照常升起，但那个走出家门的你，已不再是昨日的囚徒。世界很大，大得能装下你所有的野心；世界也很小，小得能被一颗滚烫的心完整收藏。
此刻，风从远山吹来，带着草木的耳语。你听见它说：别怕，路在脚下，也在心上。
