别人过桥，我看桥。
所谓“病态”，“态”在前，“病”在后。
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清晨，我扶起一面向三月倒塌的旗帜。
一阵风为我翻开曙光的封面，我听见了来自大自然的叹息：你的出生不过是倒计时的呼声，人，一堆无意义的概念，你们是如何坚持活下去的？
悉达多，阳光太暖，不适合我。你看到我了吗？河岸上一朵奄奄一息的火苗，再也听不清流水的呼吸。
我从未活过，我不是子健，我只是你的一声呜咽，你碗里的蛆虫，我只是一道被遮掩的伤口！
那时针无法第二次指向我，当三月的尾巴紧紧缠住春天的脖颈，你为何要独自离开天空，默默烹饪翅膀为餐？为何依旧渴望在死水之中网书？
陌生人，荒原上的飓风已停息，一场集体的自慰手术与一场公开的呕吐表演在21世纪握手言和，我们会在哪一个舞台相遇？
表演吧，尽情表演吧！到头来，人人都被判处了死刑，为了明天的一张精致的黎明，你必须在深夜精心挑选谎言，必须偷偷藏起默尔索的手枪。
文明，弥留之际的文明，在你的怀中瑟瑟发抖……当我们亲眼目睹上帝在21世纪笼前自杀，究竟要如何强忍住这可耻的呕意？人类的荒诞啊——感觉自己不像人，才是个人。
够了，命运，我的双手再也拖不动你了。而你提起我，像提起一个遗物，何处才是我安身之地！在我们的油锅中，只有血和泪……
哦螃蟹，你可以去爱任何人，只是不要再爱我了。再也无人，再也无人点燃我心中冰冷的火种，一截被冻伤的热情，在烈日下默默地被蚂蚁搬走……
黑夜深了，还会更深下去。你看见了吗，夜色里高耸的枝丫，像一朵又一朵凝固的雪花晶体，在我心里熊熊燃烧着。一切燃烧着的生命，就是美。那永远哭不出的，才是泪！文森特，你别担心，这个世界还是一样……时代的喘气声太大，无人能听见我说话。
陌生人，我愿品尝你的血泪，我偏爱暗处潮湿的风，我只要，巢湖的雨水，一整夜的风声，和一抹奔跑的影子。风啊，有它的痕迹，可我只想拥抱你，不想拥抱风……
沉默吧，沉默是我的自觉，沉默是为了避免新的误解。人是在一次次绝交中成长的，所谓年龄，不过是多几年痛苦。答案又为何一定要和问题联系在一起？或许只有不特意而寻，才有意义。我不知道那里有什么，所以我才喜欢。悉达多，你阅人无数，但从未阅过我。
你在我耳边悄悄说，那场飓风把荒原吹得更大了，死在哪里都行，活在哪里都一样了……
当恶毒的言语铺满马路，世人的斗鸡眼在碎裂的镜子中练习对焦，一所房子呕吐出瘫痪的阴影——
黑夜嘶哑的嗓子再也喊不出我们的名字！就像远处的大海碰巧撞见一场暴风雨，然而此处只有我，一只船的残骸。
你没资格厌世，因为这世界厌恶你！
17.4.1
