一个喜欢幻想的人，大概没有办法拒绝故事。冷清的时候，一个个故事像五彩缤纷的泡沫从我的心底徐徐升起，迎着阳光和白云，如此妩媚，如此动人。
于是，我的笔尖流淌出一些或清冽或沉浊的文字，它们慢慢地散逸，掬也掬不住，收也收不拢。
那些故事多是和自己的生活关联在一起的。有时候只是不经意的一瞥，竟也在心灵的棱角上磨出了些许的火花；有时候则是长久的记忆的沉淀，它们在某个魅惑的时刻又重新从模糊变得清晰；有时候则是心底里的几处盼望，架在时间的锋芒上流出的几滴鲜亮的血液。
一切死亡一切迷失都获得了新生，它们取得了自己的荣光，分享了我的哀乐。虽然少了鲜花和掌声，我仍乐此不疲，我相信着，梦寐着，像一个不谙世事的孩子。
真的，我有两个时候觉得自己年轻、活泛，一个是和妻子独身相对的时候，一个是和自己的文字互相磨磋的时候。我如果不被生活俘虏、切碎，我就永远不会有放弃文字的勇气。
故事是假的，它们不属于现实的生活；故事是真的，它们属于心灵的生活。
一个看中心灵生活的人，大概没有时间去顾及所谓的真、假，他只相信心灵的真实，把遍体鳞伤的自己变成一个会跳舞的神！
