马年第二天，想对自己说点话。笔还没动，画面先涌了上来。
想起梁实秋写他母亲，冬天夜里总觉得孩子们脖子后头有冷风，一次次起身给他们掖紧被角。又读到郁达夫后悔没给生病的龙儿雇辆车，那种疼，隔了纸页都能砸中人心。
我的马年初二日记
一边是我们正在老去的父母，一边是转眼就要长大的孩子。
成年人的懂，总是来得太迟。等真明白了，最好的年华也过去了。
岁月这把刻刀，雕出了皱纹，也雕硬了心肠里某些改不掉的倔。疼过才知道，疼原来是这样实在的东西。
可这疼，或许就是活着本身的馈赠。
看清了，不是就算了。是看清了，还要接着过。
接纳吧。然后，像对自己许诺的那样——
大不了，重头再来。
