每当我自我介绍，总有一句，爱好写作。
可写作于我，又不只是爱好，它还是一种理想。我想把写作培养成我的职业，我想靠写作挣钱，我想靠写作一生荣华富贵。
我没觉得动机不纯，莫言选择成为作家，某种程度上也是因为作家能顿顿吃饺子。
写作多好，自己喜欢，还能挣钱。而且，写作可以让我感受到自由，可以懒散地躺在床上，美名其曰“思考”。我是这样的坦诚，也是这样急切地想要钻进写作的圈子里，早日出名。可是，谈何容易？
这个信息爆炸的时代，每个人都在创作，世界像是一张巨大的纸，密密麻麻都是字，而我，写得一手又小又丑的字，只能编排在最小的角落，无法吸引众人眼球。靠这个挣钱？更是想也别想，太难了。
尽管如此，年轻的我仍抱有幻想。我想，我得写出什么东西来，一下子就震惊世界，钞票，出版社，名声都像大风刮来，不可阻挡。
于是我开始正式地写东西，我想得到肯定，我每天都去看文章的阅读量，看有没有人喜欢我的文字。可是，每天都让我失望。并没有人出现，说喜欢我的文字。我去投稿，有拒绝，更多的是了无音讯，唯独没有恭喜你的稿件入选了。
我承认，我的文字是如此的稚嫩，我的语言不够成熟也不够权威。而我只是不停地写呀写，以此麻痹我不能实现作家理想的痛苦。
为了锻炼自己，每看完一部电影都要写影评，每读完一本书都要写书评。每次都长篇大论，每次都有感而发。好像是在缓慢的进步，但我的思考似乎越来越不足。我每天都在写，文字却开始渐渐变了味道。随心的小诗被改了好几遍，曾经的幼稚小说被扔进了旧时光的垃圾桶。还是不够优秀，还是不能成为作家，还是不能笔下生花。我喜欢的文字，变成了限制我自由的牢笼，我根本无法打开真正的灵感之闸，泉水般的想法也没有涌出来。
我可能根本当不了作家，有时候我会这样想，梦想总是不能触手可得，而我也许并不是一个能够坚持的人。
我没有学习过文学，不懂那些专业的精致的深沉的术业。我只是多看了几本书。我是理科生，但我对这个世界有自己的感知。当我睡不着的时候，那些名字——马尔克斯，余华，莫言，村上春树，史蒂芬金，海子，鲁迅，老舍……以及他们笔下精致的文字在我的脑海里搅成一团，变成某一天不可预知的一句箴言。
我相信读书是值得的，我相信文学是值得的。不管是为了“颜如玉”还是“黄金屋”，我在做的，是自己喜欢的事情，是自己不会后悔的事情。
读书，写作。不能不做的事情。
我会继续动用眼耳鼻口心以及每一寸呼吸的皮肤去感受，然后用那略脆弱的右手去写。
至于我能不能真的成为作家，这仍是个谜。但是，爱丽丝门罗什么时候开始成为作家的呢？在这之前她又做什么呢？
作家是我永远的梦吧，成不成真并不重要，重要的是，我喜欢这个梦一直存在的样子，也喜欢自己在做这个梦的样子。
等待开花是一个美丽的过程，花开不开的，至少我认真的期待过。
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