灯火昏黄, 老人银发。 映成屋里那素画。 窗外有雨, 敲打着屋檐, 滴落成思念。 那时,他还在 总爱在门前吹烟斗 望竹林 如今, 竹叶被风拐卖, 或许永远不再回来, 或许明天回来。 图片发自简书App 图片发自简书App 图片发自简书App