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跋涉过千山万水，故乡成了行囊深处一个被反复擦拭的词，不再具体，不再需要证明。有多少人习惯用用一句古老的话宽慰自己：此心安处是吾乡。仿佛只要把心按在异乡的土壤里，它便能生出根来，便能假装故土从未远离。
我试着去爱那“月是故乡明”的秋夜，去听那“寒山转苍翠”的晚风；去爱这异乡的街头，每一盏能映出炊烟的路灯，每一阵能捎来麦香的晚风。可当最圆满的月亮悬在窗前，我却只能站在高楼上，守着“近乡情更怯”的踌躇。因为，有些归途，是连初秋的明月，也照不亮故乡的方向。
然而，心是一枚悬着的月亮，圆缺由不得人。
我开始学着与漂泊和解。我爱这异乡的街头，爱每一盏亮起来的路灯。灯光并不盛大，却能映出记忆深处一缕炊烟的形状。我爱那穿过楼群的风，能感觉到风里有时会捎来麦香，若有若无，像一句没有说出口的乡音。我爱这陌生街巷里所有不为人知的角落，把脚步放慢，把每一扇亮着灯的窗，都认作可以投奔的温暖。
我爱那高悬的月亮，爱它清辉如旧，不偏不倚地照着故乡也照着异乡；我爱那从旷野赶来的风，爱它吹过土岗时的苍翠，也爱它扑进村落时的温柔；我爱那长街尽头迟迟不灭的一盏灯，爱它把空荡的归路，照出一点人间烟火的轮廓。
这些爱，是我与漂泊和解的证据。我把自己拆成无数微小的喜欢，安放在异乡的各个角落，仿佛这样，故乡便不会在某个猝不及防的瞬间，猛然从心底站起来。
我曾以为，在离乡八百公里的城市买了住房就是把自己交给异乡，任它用灯火与晚风重新塑造我。后来才发现，思念故乡，不过是在无数个想家的瞬间，把胸口那枚月亮按下去，不让它升到喉咙。但月亮是按不住的。它会在某个毫无防备的时刻，突然从眼睛里升起来，照见一片白茫茫的乡愁。
可当最圆满的月亮悬在窗前，我却只能站在高楼上，守着“近乡情更怯”的踌躇。月光如雪，落满我的肩头，也落满这座城市的楼顶。我看得见万家灯火，看得见远处楼影，却看不见一条能通往故乡的路。有些归途，不是被距离隔断，而是被怯懦拦在胸口。越靠近，越不敢；越圆满，越清醒。
月亮无言，只是照着。照着这座不属于我的城市，也照着千里之外那片我回不去的土地。或许月光从来没有方向，它可以均匀地、慈悲地、不由分说地铺满人间。它照亮异乡的屋檐，也照亮故乡的屋檐；照亮我此刻的孤影，也照亮记忆里那条来路。可它唯独照不亮我心里那条归路。因为那条路太窄，太旧，太弯曲，藏了太多无法言说的往事。因为那条路，需要一双从未离开过的脚去走，而我早已不是当年那个赤足奔跑的少年。
归途不是一条可以用车票抵达的路。归途是一缕炊烟，散了就散了；归途是一句乡音，忘了就忘了；归途是一轮明月，看着近，实则远。你站在高楼之上，以为离天空近了，离月亮近了，离故乡的月亮也近了。可你伸手去接月光，接到的只是一掌冷清。月光没有告诉你，哪一条路通向故乡；它只是把所有的路都照成银白色，像一场温柔的欺骗。
我不再追问故乡的方向。我只在月圆时分，摊开手掌，让月光落满掌心，再轻轻合上。仿佛这样，我便握住了故乡的水，握住了那些年走失的风。此心安处是吾乡，原来不是终于在他乡找到了故乡，而是终于承认：故乡是一块永远悬在心头的光斑，亮着，暖着，却再也无法落脚。
有些归途，是连初秋的明月，也照不亮故乡的方向。可我还是会站在月光里，站成一座小小的、不肯睡去的故乡。
