人人都想成为艺术家，但生活却不需要那样多的艺术家，所以，挤破脑袋的人们最终成为了生活的艺术品。

——题记

我梦见自己是一个实实在在的艺术家。

霎时，下一条道路似乎是可预见的漫长、宽阔、遥远。

艺术是触手可及的。我保持沉默，感到充实的同时，一样会有人走来。“你果然是一个艺术家！”他微笑着，看上去大有深意。我也微笑，说，沉默就是艺术。我的语言不再是我的义务，所有人的语言都不再是义务，所有人有权随时沉默。嗯，这样终于可以听见来自月亮的诉说，而不必为喧嚣所禁锢。

命运是可以掌握的。我描绘未来，用我最喜欢的色彩和最爱的线条，轰轰烈烈，璀璨哗然。千万个人，是千万张画布，铺满了千万般色彩，肆意而张狂，正是年少的热烈。也许这张画是不被认可的，但艺术家为何要在意呢？我们为艺术而疯狂。

人生是可以随意的。我看破红尘，说一句“人生就是人生，先想好怎么活，再思考什么是人生。”我愿意的话，可以尽情留恋，止步不前。今日暮色好，我便再留一日，又多见浪平浪涌，云卷云舒。所有的事往后推，因为我是艺术家，所以可以随意，可以定格时间。

我又醒来。

道路一下充满迷雾，迷惘、昏暗、幽深。

艺术，触不可及。他们说，我不是一个艺术家，而是个疯子。我闷声创作，从不解释。所有的人开始讨论。有人说，我画的是人生苦短；有人说，我画的是世俗难平；有人说，我画的是暗讽现实……可是，我只画了一个月亮，张着嘴，想要说点什么。

命运，难以把握。我描绘的未来，似乎是过去了。少年里的她，消失在茫茫人海里了吧；青春里的朋友，淡漠在发黄的照片里了吧；长夜里的亲人，远行在寥寥星光里了吧；而命运带来的遗憾，却只化作泪水。我难过，又添几分愧疚。

人生，方圆束缚。我计划好了一切，而一切又重新计划我。我手捧着微弱的烛光，马不停蹄，一意孤行。残风犀利地刮着我的脸，那烛光在风里摇曳，而我却要挡在前面，因为那是黑夜中我唯一的光。哪怕我从没有停下过一天，好好地看下落日的余晖。

我仍然不懂，想要问我的影，但它也很快淹没在了黑暗里。

好像就是这样。

我们常常感慨，希望人生别有尽头，但被暗色蒙蔽，又会怨道：“这日子什么时候是个头啊？”

那是我们的艺术吗？那是生活的艺术。