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一座由无数个往昔的瞬息砌成的城，时常在深夜出现，我是这城里唯一的居民，也是一个偶然的闯入者。稍不留神，便已踏入了那条熟悉的巷道。这里的空气，似乎都凝固在某个特定的年份，带着陈年衣物的味道，和旧书页间淡淡的墨香。
时间在这里仿佛学会了谦卑，它不再是一条奔腾向前的河流，而是一潭寂静的深水，静静地，留存着故人的音容笑貌，留存着那首在童年里循环播放的、旋律早已模糊的歌，以及那些散落一地、闪闪发光又或黯淡无光的悲欢的点滴。
这真是一座奇怪的城。它没有城门，没有吊桥，没有守卫。我不需要任何通行的凭证，心，便是唯一的途径。一丝偶然的悸动，便能让我长驱直入。有时，仅仅是晚风中一缕转瞬即逝的、类似于童年夏夜里燃烧艾草的气息，就能让整座城市灯火通明，人影幢幢。
此刻，循着这缕气息，我站在了往日的街头。柏油路湿漉漉的，像是刚下过一场悠长而细密的雨。雨下在记忆的深处，带着一种清冽的甜，是午后庭院里，那口被苔藓爬满的老井里泛上来的味道。
墙角，凤仙花正开着，那是一种极艳、极寻常的红，是夏日里最鲜明的印记。一个穿着白裙的小女孩跑过去了，她手里攥着一把刚摘的凤仙花，笑着，露出豁了口的牙齿。她的笑声，像一把被风扬起的水晶珠子，叮叮当当地，清脆地滚过这条安静的巷道，滚进时间的缝隙里，便再也不见了踪影。
笑声是一种唤醒，而这街道，是一种指引。它让我明白，这座城，是可以被感官轻易构筑的。它是夏日午后聒噪的蝉鸣，织成的一张铺天盖地的网；是暮色里母亲呼唤孩子回家吃饭时，那一声悠长而温暖的拖腔。这些意象，如此卑微，又如此宏大，它们构筑了这座城市的砖瓦与梁柱。
然而，这座城并非一成不变。它不是一座静止的标本，而是一面流动的镜子，忠实地映照着我当下的心境。它如同一块被溪水反复冲刷的石头，每一次水流的经过，都会改变它被观照的模样。
当我内心充盈着欢欣，回忆之城便沐浴在一种柔和的光晕里，即使是那些曾经让我哭泣的别离，也镀上了一层“美丽的哀愁”，变得可以咀嚼，可以回味。而当忧伤笼罩，同一座城，便会秋雨连绵，每一块砖石都渗出寒气，那些曾被视为珍宝的欢聚时刻，反倒成了刺向心口的利刃。
我行走在这变幻莫测的城里，穿行于由往事构成的屋宇之间。那屋宇，是祖父用蒲扇摇出的一个夏天，每一阵风里，都藏着牛郎织女的故事。
那往昔的街道，是父亲那辆老旧的“二八”自行车碾过的痕迹，碾过了我的整个少年，发出吱吱呀呀的、充满力量的声响。天空，是母亲在灯下缝补衣裳时，投在墙上的、巨大而温柔的剪影。这些，都不是静止的画，它们是流动的音乐，随着我心绪的指挥棒，时而昂扬，时而低沉，时而明快，时而滞重。
回忆没有城门，心是唯一的途径；回忆之城没有边界，它随着我行走的脚步而不断扩张。这座城市，就这样在时间里被不断地重塑。每一次的回望，都是一次新的造城运动。
过去的人与事，如同被风化的岩石，在当下的风雨中，被雕琢出新的轮廓。我并非一个被动的参观者，我是一个主动的建设者。我带着今日的悲喜，去与昨日的自己相逢，用现在的理解，去为过去的事件重新着色。
或许，那座真正的、物理意义上的故乡早已在时光的洪流中面目全非，或许那些故人已远，故事已老。但这座城不会，它比任何一座现实的城池都要坚固。它以我的生命为基石，以我的情感为黏合剂。它是我灵魂深处最柔软也最坚韧的内核。
当现实的喧嚣让我疲惫，当未来的迷雾让我迷茫，我便闭上眼，回到这座城。在它的巷道里走一走，听一听那循环播放的老歌，看看那早已定格的容颜。而后，推开那扇吱呀作响的旧木门，走回现实。当我再睁开眼睛时，身上，便似乎又披上了一层温柔的铠甲。
我知道，无论我走多远，身后总有这座城，它是我生命里永不陷落的精神首都。
