我想写一首诗
不是关于死亡
死亡
是属于那高耸的白桦林的
也许稿子会放在
褶皱的老藤椅上
风不猜，在树梢跳舞
直到它于青色的舞女现身
日头从电线里滑下来
房子有两扇窗，
就像——黄瓜架下有两把镰刀
淌着泥土混浊的血
时光从土炕上断成两节
绣着所有春天所有的花
大朵大朵的开
我想写一首诗
无关这个世界
更无关氤氲在伐木场
缓缓流动的霜
我想写一首诗
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