我想写一首诗
不是关于死亡
死亡
是属于那高耸的白桦林的
也许稿子会放在
褶皱的老藤椅上
风不猜,在树梢跳舞
直到它于青色的舞女现身
日头从电线里滑下来
房子有两扇窗,
就像——黄瓜架下有两把镰刀
淌着泥土混浊的血
时光从土炕上断成两节
绣着所有春天所有的花
大朵大朵的开
我想写一首诗
无关这个世界
更无关氤氲在伐木场
缓缓流动的霜
我想写一首诗
不是关于死亡
死亡
是属于那高耸的白桦林的
也许稿子会放在
褶皱的老藤椅上
风不猜,在树梢跳舞
直到它于青色的舞女现身
日头从电线里滑下来
房子有两扇窗,
就像——黄瓜架下有两把镰刀
淌着泥土混浊的血
时光从土炕上断成两节
绣着所有春天所有的花
大朵大朵的开
我想写一首诗
无关这个世界
更无关氤氲在伐木场
缓缓流动的霜