拉不住夕阳西下，拽不住黑夜降临，跟着岁月的车轮，跨过四月的门槛，走进五月的炽热，一个伟大的称呼，感动着天下儿女，万千跳动着的文字，在心底荡起层层涟漪，无法用一个词语，一句话，甚至一段文字来诉说深藏在心底的感激。和很多人一样，记住母亲节这个节日，是一件比较困难的事情，因为每年的日期都不固定。收到几条关于母亲节的信息，又想起我远方的母亲，于是，心生感慨，想要写下这段文字。母亲，你是永远在我内心里回响的一首绝唱 。
她，不是我的母亲。
我的母亲，不知道五月有一个属于她的节日，她只记得，五月，是播种的季节，也是收割的季节。正如此刻，我的母亲，正顶着我窗外的那轮烈日，为了抢在雨水来临之前，能将金黄的麦子收归粮仓；为了抢在村里放水泡地之前，能将地里收空；她不分昼夜的待在地里，闪闪发亮的铁镰，挥动着丰收的喜悦，被汗水浸湿的衣裳，昭示着她的劳累；被晒得黝黑发红的脸庞，透着岁月的沧桑。
她，不是我的母亲。
我的母亲，正倚在夕阳里，用她温和的目光，看着家里那头老牛吃完她为它做的拌入大量玉米面的糠粉。接下来，她要像过去的每一天一样，在暮色苍茫中燃起炊烟。为全家人准备好餐饭。
她，不是我的母亲。
我的母亲，已先于太阳初升的光芒，从羊圈里赶出黑白分明的羊群，她在小羊们欢快的的叫声中前行，小路两旁的露水打湿了她的鞋子，可她依然用她温和的目光迎接这片时光。
她，不是我的母亲。
我的母亲，有一个在外求学的女儿，她甚至说不清她女儿学校的全名，她只在每天洗手净面后点起的酥油灯里为她的女儿祈祷，希望她记住大地深沉的嘱托。她有一双深邃的眼睛，在每次收到女儿的好消息时总会迸发出喜悦的光芒。而这双眼睛，也让我在每次痛苦煎熬中想起就会感到安宁平和。
她，不是我的母亲。
我的母亲，对我的疼爱了解，世间无人能及。别人看我都看皮囊，只有她看我从表到里，一眼到底。别人都在看我飞得高不高，只有她最关心我飞得累不累。我亲爱的母亲，煤油灯缩短了她的睡眠，手中的针线穿引着黎明和黑暗，无法缝补的青春，给了我快乐的童年。
她，不是我的母亲。
我的母亲不知道母亲节，也记不住自己的生日，不曾听说过欧莱雅和兰蔻，她只是日出而作，日落而息。用她简朴和忠厚的双肩，守护着她虔诚而厚重的希望。
她，不是我的母亲。
我的母亲，她没有读很多书，亦不爱跟我讲大道理。她常常说自己是不喜读书看报的俗世凡妇一名。却奇怪地，她身上又总能活出些书本的影子来。她时常哼着小调，小调旋律伴随着飘动的经幡一直伴随着我成长。
她，才是我的母亲。
她相信自己的双手，相信勤劳的耕耘会带来希望，她日夜为她的家园操劳，岁月流逝，不觉间母亲已头发花白，腰身佝偻，脸上写满了岁月的痕迹。道道皱纹承载着哺育子女的艰辛，根根白发霜染了岁月的印痕。 在暮色西沉的时候想起你，母亲，你永远如你最初的样子，永远年轻，永远美丽！
