月已被人割烂
被残风裹得很紧
人们用思绪与
文字切掉月的模样
钟声拥挤 踏着
鼓点一般地冲出
来到街道和房屋
奔向落尘的理想
人间消长终有
一个不可知的定数
花于月下开
人们舞着 蹈着
痴迷着自我埋葬
莫问 莫问一切一切
但谨记片刻的永恒
诗|烂月
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