偶尔，或更应该说是经常，我会一遍遍翻看那些被自己囚禁在记事本里的诗。顺着时间轴，缓缓地一页页翻过，从上到下，从左至右，从头到尾，一字一句反复咀嚼，又在一节一韵上生出许多迷离的感受，否定怀疑与坚守初衷的思绪反复纠缠，在许许多多个自难入眠夜里才有辛捱过两万多秒后抵达黎明边缘。
我的诗是我随身佩戴的一柄长剑，我觊觎也自傲于它刺破晦暗痼疾时的快意锋芒，而当我将它仔细端详时，横亘在我面前的却是刺向自已喉咙的无限寒气。
我从那些形似锯齿草一样排列的文字里，还未窥见诗意理想的穹顶，也未看到触及深渊之底的绝望，却在许许多多和新梦苏醒时，望见许许多多个自己:
天真烂漫的我、阴郁颓丧的我、庸庸碌碌的我、敏感怀疑的我、柔软脆弱的我、平和幽默的我、在字里行间寻求救赎的我……
今生我或许不会成为立于尘世之上的诗人，只能也只应是一个寻求救赎的匆匆过客。
后记: 我是我自己生命的宣誓人，是丈笔为剑的勇士。我只想捍卫思想的独立，我只愿沉湎于灵魂的纯粹。
诗人或艺术家要么是疯子要么是天才，成为哪一种都与我无关。
