该走的时候，我想等一等。
雨水顺着瓦当的豁口滴落时，老街会显露出某种近乎温柔的脆弱。苔藓在砖缝里漫出一片青色老年斑，门环在风里摇晃着松动的牙。老街像一位蜷缩在时光褶皱里的老人，那些歪斜的晾衣竿是伸向天空的枯手，却再够不到一片流云。
二十年前浸在晨雾里的市井絮语，现在只剩几缕蛛丝悬在空荡的梁上，如同被时代遗忘的琴弦。转角那家药铺的门槛磨出圆润的弧度，仿佛还回荡着我打青霉素时的嚎叫。
暮色漫过颓墙时，最后一片残阳卡在屋脊的裂缝里，像卡在老人牙缝间的残渣。这些文字不是比喻，而是我在丈量自己与往事的距离。
我听到了：浪浪，浪浪~
我叫梁亮，祖母口齿不明，但我觉得应该是“浪浪”，一个浪在前，一个浪在后。
我究竟在等什么呢？
我在等那碗慢吞吞的冬花菜稀饭；我在等那棵枯树再次结出酸枣，好让我再次寻觅童年的果实；我在等辻亚弥乃的音乐响起，到时春风会捧来泡桐树花的幽香，而祖母的挂青会像风筝一样飞向天空。
婆婆我回来了。
