雨，下的很大。
放榜了。
红榜很大，却容不下他的名字。
回到客栈，他淋湿了衣服。店家吆喝着请他搬离那天字号的好房间。同窗考上的几位都聚在一起喝酒，没有叫他。
他默不作声，收拾包袱。
算清了帐，连小二也没有好脸色，仿佛扫地出门一般，他的背影，灰溜溜的。
城外的码头，船家面容和蔼，他上船之后只说了去处，便一言不发。
雨还在下，船划动。
舟行三百人魍魉，难顾一曲悲凉意。
他病了。船家只好将船停了苏州外的河道，临着寒山寺。
喝过了姜汤，船家靠在船舷边的板子上抱着膝看夜色。他裹紧了毛毯，听虫鸣。
许久，夜深了，寒山寺的巷道亮起了灯笼，几个小沙弥念着佛号，轻轻走过。
噹——
夜静月未明，云深无觅处。
寒山寺的钟响了，他愣了愣神，站起身，船家靠在船舱外睡着了，呼吸均匀，炉子的碳还亮着光，冒着热气。他慢步走出船舱，船头微微摇晃。
月如钩，几只寒鸦飞过，落在一棵枯树上，趁着月色，鸣了几声。远处的河道上，几只小渔船还亮着小灯笼，人影晃动。
他叹了口气。
“月落乌啼，霜满天。”
“江枫渔火，对愁眠。”
“姑苏城外，寒山寺。”
“夜半钟声，到客船。”
他吟的愈发快了，备考的努力，期待的汗水，落榜的不快，受到的歧视，都尽付在这诗里了。声落，重归平静。苏州的繁华并没有被这诗感动，他也没有因为这来的如此迟的才华改写命运。
他伸展着双手，微微发热的额头带着他的肆意。
“你还不动手吗？”他说。
“我不想。”那个声音回答他。
“为什么？”他回过头。
“你已经留下了痕迹，这个世界终究有你的名字。”那人站在船头，漆黑如墨。
“那我来吧！”一柄黑色的长剑穿过他的胸膛，鲜活的血液滴落船头，寒风吹拂。
他闭上了眼睛，跌入水中。夜色里，水变成了红色。
“你杀了不该杀的人。”那人看着船家，船家将剑斜立着，看着平静的水面，他的眸子里沉淀着复杂。
“不重要了。”
剑没有停，黑色的光芒指向了那个人。
“你杀不了我。”那人说道。
另一把剑拔了出来，亮如白昼。
残叶落枝头，夕阳炙清露。
“原来，这才是真正的乌啼...”
平静的水面惊起另一层波澜，树上的寒鸦落到了船头，如墨的夜色，沉淀着如墨的鸦，屹立着如墨的人，持着如墨的剑，掩藏着如墨的心。
... ...
一如当初。
他收拾包裹，离开小镇，那个铁匠铺的老人看着他止不住的叹气。
“您老是叹气做什么？”他笑了，问老人。
老人摩挲着粗糙的手掌，偌大的铁锤随意地靠在炉子旁，黝黑的风箱彰显岁月的痕迹。
“寒乌啼，人不归。”
