以前坐火车，羡慕有卧铺的人；
以为那是有钱人的待遇：可以躺着，没人打扰；
现在终于睡上了卧铺，原来只不过是少了两片木板的棺材：拥挤而紧张。
凌晨下火车，迎着启明星，摸走在回家的小路上；
寒冬里的洋槐，早已脱光了叶子；
黑黢黢的树干，密麻麻的细枝，如同四脚朝天的黑汉；
不，那是对冬神的臣服，对苍天的礼赞。
夜，依然深沉；
我悄悄地进村，只有一两扇窗户有闪亮，无眠的人在不停地切换频道；
曾以为，无眠的人都是有故事的人；
也许啊，那只是对未知的想象；
走出去，这都是故事；在，那便是现实。
已许久不回来，即便回来看到的也都是寒冬里的家。
我轻声地走，仔细地瞅，像辨认一位多年不见的老友；
寻找点滴的变化，这家店换了招牌，那开了一家外来的小吃，“百年老店”也重新做了装修。
家的窗户还没有亮，我默默地注视着它，仿佛能感受到父母那深沉的呼吸。
大地还未苏醒，我不敢发出一点声音，怕搅了父母的美梦，怕惊动了沉睡的大地；
我围着老屋一圈、一圈、又一圈，直到东方的鱼肚白。
