我的房间里挂着一幅爷爷的画。那是三月里的江南，细雨纷飞氤湿了桥边红药，伊人持一柄白雪落梅竹骨伞，以一种凝视的姿态于雨中驻立。在墨香浅浅中，一眼望穿了我的记忆。

我是在爷爷身边长大的。记忆里，爷爷的老房子仿佛上世纪的黑白默片，无甚鲜明的色彩，只有书房里氤氲的墨香一直缭绕在回忆里，经久不散。

小时候，爷爷总是一手把我抱在膝头，一手执着他的狼毫笔，画他的雪中红梅，风中翠竹。当他落完款后，总会迎着透窗的阳光，轻抖宣纸，仿若抖落满纸的墨香，然后眯起眼睛满足地对我说：“丫头，你闻闻这画，香得很喏。”

十年里，我从只能够到他的衣角长到再也坐不上他的膝头，爷爷书房里的画和我一样，在爷爷日渐苍老的面容背后，悄悄地累积。后来，我在爷爷晒画时要来爸爸的手机，一幅幅细细地拍下墨色晕染的美丽。爷爷看后轻轻地叹了句：“丫头啊，你拍不下墨的香啊。”那时我还太年少，还不懂那句轻轻的却又深沉的叹息。

长大后，我离开了爷爷和那些堆起来已经高过我的水墨画。在城市里，我遇见了数不清的画作，在美术课本里，在手机上，在电脑里。我隔着屏幕看那些熟悉的水墨画，却感到一种让我无措的陌生。不对的，不对的，当我远离那些淡淡的墨香时，才恍然明白，我在手机中拍下的画，隔断了时光的脉络，将它的灵魂和墨香一起抽离，在回忆中搁浅。

再后来啊，我在爷爷的书房里慢慢整理那些爷爷去世时说一定要交给我的画迹。我把它们一张张铺展在老旧的竹床上，迎着阳光，像爷爷那样轻轻抖落满纸的墨香，然后悄悄地将面庞贴在宣纸上，细细地嗅那浅淡的香气。

我用了漫长的岁月来读懂爷爷当年的那句叹息，在时光的流转中慢慢领会，只有心才能铭记，现代科技的流光溢彩光怪陆离全都无法代替。

我将那幅最爱的美人图挂在床前，希望那浅浅墨香能让我永远不忘心的意义。有时还会想起爷爷的叹息，然后我会闭上眼点头，是的，是的，墨香拍不下的。那时光的墨香，只能低下头，用心去嗅。