在简书，
写了快四年了，
写了1463371字，
却依然和最初一样，
默默无闻。
没有发表的文章，
没有出版的书，
没有稿费，
更不要说，
可以通过写作养活自己。
如果我没有工作，
没有精打细算，
没有活得很俗，
写作给不了我，
一粒米，
一滴水，
一片瓦。
人必须先活着，
才能继续写作。
我和生活握手言和，
我陶醉在庸俗的生活里。
我想吃得好，
穿得好，
甚至想和别人一样，
拥有爱情、婚姻、车子、房子、更多的财富。
于是，
我心想事成，
在拥有的同时，
失去了自己。
我想找回自己，
在漆黑的夜里，
在昏暗的灯光里，
在凄风冷雨里，
挣扎。
我把所有的喜怒哀乐，
变成文字，
是非功过，
留与后人评说。
或者，
我留下的这些字，
将我一起被岁月湮没，
就像我没来过这世界，
这些字没写过一样。
因为，
这些字和我一样黯淡无光，
被丢在历史的长河里，
激不起一丝浪花。
