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一天午后，闲着无事，就出门散步。我踩着碎阳漫步在如海河河滩的苇荡边，风穿过苇杆的缝隙，抖落满身燥气，倒应了郁达夫在《故都的秋》里写的：“秋并不是名花，也并不是美酒，那一种半开、半醉的状态，在领略秋的过程上，恰是合适的。”
阳光穿过芦花的间隙，在水上织出浮动的银箔，像谁撒了把碎银，走一步，便踏碎一片流光。
芦苇垂得很低，几乎要触到水面。新抽的苇秆青得透亮，老茎却泛着焦褐的枯色，两种色在风里交织，倒像岁月在秆上刻的符。
指尖拂过苇叶，像触到一匹粗粝的麻布，叶缘的锋刃刮着指腹，涩得发麻。有片苇絮调皮地粘在我的衣襟，绒毛蓬松得像朵微型云朵，忽然想起汪曾祺写过：“草木有本心，何求美人折。”它们自顾自地枯荣，不向谁谄媚，也不与谁争春，倒比修剪整齐的花园多了七分野气。
滩上有位老妇在采苇叶，竹篮斜斜浸在水里，镰刀割过苇秆时，溅起半圈涟漪。她裹着条靛蓝头巾，额角渗着细汗。“编的不是席，是光阴。”她见我停步，笑着往篮里铺了层苇叶，“你看这苇，风来是箭，静时是画。”水波荡开时，苇影碎成粼粼片片，倒真像谁把家书撕碎了撒在河里。
我蹲在她身边看，苇叶沙沙作响，她却眯着眼哼起了谣曲，调子像芦花一样苍茫。
往前走几步，撞见两个戴绒线帽的少年。他们举着纸船互相追逐，衣襟沾着的苇絮簌簌往下落，像两只顽皮的银蝶。
“别跑太急！”其中一个踉跄着撞到我身上，抬眼时噙着慌张，见我笑了，又咧开嘴露出虎牙的笑。“纸鸢，要做纸鸢吗？”他献宝似的举起根削得光溜的苇秆，细麻绳系着纸鸢，像只振翅的灰雀。
我接过时，他已雀跃着跑远，铜铃般的笑声挂在芦花上，荡悠悠地响。
忽然想起鲁迅在《从百草园到三味书屋》里写的：“不必说碧绿的菜畦，光滑的石井栏，高大的皂荚树，紫红的桑椹……”原来每个秋天的童年，都藏着这样草木萧疏的野趣。
坐在青石上歇脚时，发现石缝里钻出丛野菊。细瘦的花瓣沾着霜粒，在芦荡里倔强地开着，倒比温室里娇养的更见风骨。
有甲虫顺着苇根往上爬，驮着比身子还大的麦粒，踉踉跄跄，却始终朝着同一个方向。忽然想起老舍说：“秋天的黄昏是一天里最温柔的时候。”
确实，暑气早已散尽，雁鸣也低了几分，芦苇在暮风里轻轻俯仰，像祖父哼着的童谣。
有片苇絮悠悠飘下来，落在我摊开的诗卷上，倒成了枚天然的书签，绒毛间还带着夕照的余温。
暮色漫上来时，河面开始起雾。芦苇的轮廓变得模糊，像水墨画里晕开的淡墨。
远处传来农人唤牛归栏的声音，混着烤红薯的焦香，竟生出些“孤村落日残霞”的意境。
有白鹭从芦荻中掠起，雪翅点着清波，身后拖着一串破碎的云影。我想起丰子恺说：“心小了，所有的小事就大了；心大了，所有的大事都小了。”
原来最辽阔的心境，从不在刻意寻来的超脱里，只在这芦荻深处的寻常风物中。
往回走时，苇絮在肩头飘来飘去，像有谁在轻轻扯我的衣角。回头望，芦荡已浸在暮色里，白得苍茫。
风过时，满丛苇絮簌簌低语，倒像是在说：“停一停，接住这秋光。”月色漫上苇梢时，芦苇的影子在水里摇晃，像无数双沧桑的手，轻轻抚过漂泊的舟。
原来所谓秋光沉淀，不过是有这样一片芦荡，能让你在奔忙间隙，歇一歇脚，看一看云，听一听风里的叹息。
