母亲的手，饱经风霜，谱写着爱。
母亲的手，一次次持着锅铲，为我们做饭。这双手，曾择菜，曾淘米，曾一遍遍做着我们从不愿做，且认为是多此一举的事。"反正还会脏，为什么要收拾？"我们常常拿它来反驳，却不曾想过: 既然终有一死，为什么要活？
母亲的手，永远不知疲倦地工作。我们常常抱怨母亲做的太少，或关心的太多。而当细数这双手曾默默做过的事情时，所有的人都将沉默。
长大以后，再去握母亲的手，发现它粗了，糙了，皮肤松弛了，皱纹深刻了。母亲笑着说"老了，老了!"我们自己却明白那是为我们而操劳的。
母亲的手，伴着我们成长。把我们从稚嫩的襁褓中，送到缤纷的世界里。害怕胆怯时，母亲的大手抚摸着我们的头，将恐惧驱赶。摔倒时，母亲的手将我们扶起，拍去尘土，开辟前路。哭泣时，母亲的手轻轻地捧起我们的脸，擦去泪水，那温暖的触觉让我们心安。
母亲手中一道道的褶皱，诉说着亲情；一层层的茧子，撑起了蓝天。
