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凉州的巷，是时光揉皱的绸。青石板从明清铺到如今，被驼铃踏过，被杏花雨浸过，连缝隙里都嵌着半阙古词。站在巷口，老槐树的影子斜斜切进来，把“凉州”两个字映得温软——不是史书里金戈铁马的凉，是巷弄里飘着醋香、裹着墨气的暖。
往巷深处走，墙皮斑驳处藏着故事。有的墙根摆着陶瓮，盛着去年的葡萄，酿着凉州人最懂的甜；有的墙头上垂着枸杞藤，红果子坠着晨光，像从王维的诗里落下来的。偶尔遇见木门吱呀开了，出来一位拎着菜篮的老人，袖口沾着点墨痕——许是刚在巷尾的小书店里，翻完了一本讲西夏的书。凉州的文气从不是悬在庙里的匾额，是渗在巷子里的：是文庙飞檐下的风铃，摇着“诗书继世”的调子；是老茶馆里的评书，说着张骞、说着玄奘，连茶汤里都飘着历史的碎影；是放学孩子背着的书包，侧面印着“凉州词”，蹦跳间把“春风不度玉门关”念成了清脆的童谣。
最难忘巷尾的旧书铺。木架上的书脊泛着黄，有翻得卷边的《凉州府志》，也有孩子画满小人的童话书。老板是个白发老先生，总坐在藤椅上翻书，阳光落在他的老花镜上，像给书页镀了层金。有次问他，这巷子守了多少年？他指着窗外的老槐树：“我爷爷小时候，这树就这么粗了，那时巷子里还能听见驼队的铜铃呢——现在虽没了驼铃，可你听，隔壁的书法班在教孩子写‘大漠孤烟直’，不也是另一种响？”
暮色漫上来时，巷子就成了晕染的画。灯笼亮了，暖光裹着巷里的烟火：饺子馆的蒸汽混着墨香飘出来，刚写完毛笔字的学生，正攥着热乎乎的饺子，和老板说“今天把‘凉州’两个字写好了”。老槐树的叶子簌簌落着，落在青石板上，落在翻开的书页上，像时光轻轻拍了拍凉州的肩——原来所谓“巷往”，从不是怀念过去的旧，是这巷子里的文气，像巷口的流水，淌过千年，仍在滋养着每个日子；所谓“文润”，也不是遥不可及的雅，是孩子笔下的字、老人手里的书、茶馆里的故事，是凉州人把历史揣在怀里，过成了烟火气里的诗。
走离巷子时，回头望，灯笼的光把“凉州古巷”的木牌映得温柔。风里又飘来一阵墨香，混着葡萄的甜——原来时光从不会走远，它就藏在凉州的巷弄里，藏在浸润了千年的文气里，等着每个来人，轻轻拾起一段温润的旧时光。
