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六点钟的如皋，空气像浸了水的棉被，沉甸甸地贴在皮肤上。巷口的青石板泛着幽光，倒映出我匆匆的影子。四海楼的蒸笼掀开时，白雾漫过门槛，菜包的褶皱里蜷着晨光，褶边还沾着半片柳叶，那是昨夜风捎来的信笺。豆浆在粗瓷碗里荡开涟漪，热气在潮湿中画出家的形状，一圈圈散开，又聚拢，像母亲未说出口的叮咛。
她挎着竹篮归来，脚步踏碎满地蝉鸣。莴笋的翠绿还托着露珠，豆芽在篮底蜷成银线，鹌鹑蛋排成月牙阵，鲢鱼的鳞片在光线下闪出细碎的蓝，鳃边还吐着长江的呼吸。菜市场的人声在身后退潮：卖藕妇人指甲缝里的淤泥，鱼贩刀尖滴落的血珠，小贩吆喝声里裹着的方言……这些都被她轻轻放进篮子，连同市井的烟火气。厨房成了战场，砧板上的刀痕是时光的刻度，莴笋被削去青皮时发出细微的呜咽，豆芽在沸水里舒展如初生的婴儿。油在锅里爆开，肉片滑入红汤的刹那，花椒与辣椒在热浪中跳起傩舞，香气撞开窗棂，勾住屋檐下打盹的麻雀。
水煮肉片在陶盆里浮沉，红油是微缩的火山；鲢鱼卧在酱汁中安眠，年轮般的纹路里藏着整条长江的奔流。她弯腰搅动汤勺时，汗珠从鬓角滚落，在灶台溅成小小的星。我切开莴笋，断面渗出清冽的汁水，像大地无声的泪。正午的日头爬上瓦檐，蒸汽模糊了窗玻璃，我们围坐餐桌。筷子尖挑起的不只是食物，肉片裹着花椒的麻，是昨夜未尽的絮语；鱼腹的嫩肉，是长江送来的月光。孩子们把鹌鹑蛋剥得圆润，笑声在碗沿叮当碰撞。窗外的蝉突然噤声，只有汤勺碰碗的轻响，丈量着这个潮湿周日的厚度。
当最后一口红汤咽下，阳光斜切过桌面，将空碗的影子拉得很长。原来最深的凉意，是盛夏里一碗热汤的温度；最重的思念，是菜篮里几根莴笋的份量。而人间的永恒，就藏在这灶火明灭间，它不声张，只用蒸汽在窗上写满：此刻即故乡。
