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云卷夕阳，暮色轻扬。
天空缓缓卸下绚烂的色块，云朵像结束了漫长一日的工作，安安静静地褪去彩裳。天边颜色一层层淡下去，不觉得可惜。心里有什么东西也跟着慢慢松开，松得自然，松得妥帖。
风从窗外经过，带着几片卷起的落叶，声音很轻，像谁在翻一本旧书。叶子在空中打了几个旋，落在地上，又被风送了一程。其间没有追赶，没有慌张，落叶只是落叶，风也只是风。
适合坐在窗边，什么也不做。
前些日子在街上遇见一位老人，推着小车卖糖炒栗子。热气腾腾的炉火旁，他一边翻动铁铲，一边哼着不成调的曲子。有人来买，便笑着称好递过去，没人来的时候，就自己剥一颗慢慢嚼着。夕阳从背后照过来，影子拉得很长，长到快要够着下一个路口。看了很久，说不上为什么，只觉得心里安稳。他没有急着收摊，也没有张罗着叫卖，就那样守着，守着属于自己的一小片烟火。
世间许多事，原本就是这样自然。春草生，夏花繁，秋叶落，冬雪满。来的时候来了，去的时候去了，中间的过程，不必用力，不必慌张。
何必追。
何必赶。
何必轻叹流年。
消逝的、远离的、不再回来的，其实并未真正走远。在某个不经意的瞬间，会以另一种方式回到身边。一缕熟悉的气味，一段旧曲，某个午后光线落下的角度，就能把过往轻轻唤醒。只是不再揪心，不再怅然。隔着一层岁月的薄纱看过去，反而生出几分温暖的感激。
也曾在无数个黄昏里，为一些失去的东西难过。后来才慢慢懂得，光影在世间行走，有落下的时候，就有亮起的时候。一种颜色淡了，另一种颜色便在别处浓了。散去的云会变成雨，落下的叶会化作泥土，远行的人会在某个地方安顿下来，再开始一段新的生活。
记得儿时某个深秋的清晨，推开窗看见满院落叶。邻居家的玩伴正蹲在地上，一片一片捡起来，说要拿回去做书签。孩子母亲站在门口喊他吃饭，他也不急，认认真真地挑着，把最完整、最鲜亮的那几片攥在手心里。后来那些叶子去了哪里，我不知道。但想起那个画面，总觉得叶子并没有白落，它们落在那里，被一双小手轻轻拾起，就成了童年里一个温暖的注脚。
从前读过一个故事，说有位画师，一生只画山水。晚年时有人问他，画了这么多，最满意的是哪一幅。他笑了笑，说下一幅。问的人不甘心，又追问，那这一生画过的，岂不是白画了。老人摇头，指着窗外说，你看那山，今天和昨天不同，明天又和今天不同。我画的每一幅，都只是那一刻的山。它们没有白画，因为它们都真实地存在过。那一刻的云，那一刻的光，那一刻吹过山岗的风，都留在画里了。后来画师去世，人们整理他的遗作，发现每一幅画的角落里，都写着一个很小的“安”字。
所以不再把落幕当作告别。天边的云彩隐去之后，还有满天的星；枝头的叶子落尽之后，还有来年的芽。向晚的风里，藏着一些说不清的消息，关于远方，关于明天，关于尚未抵达的温柔。它们正沿着看不见的路径，缓缓铺展开去，铺得很远，很远。
于是安坐一旁，独枕晴朗。看窗外光影轻轻落幕又缓缓明亮，心里如水一样平静。不必起身去追什么，也不必对着渐暗的天色叹息。知道落日不会散场，它只是把光收起来，收进每一扇亮起的窗里，收进每一声归鸟的啼鸣里，收进每一双期盼的眼睛里。然后在另一个地方，另一个时刻，重新铺开，铺成朝霞，铺成晨露，铺成新一天的开始。
温柔的、明亮的、宽阔的、绵长的，都在远方静静等着。
有风来时，便随风轻扬。
有光落时，便向阳而望。
有叶落时，便与叶同安。
日子浅浅地流着，不紧不慢，不声不响，把所有经历过的，都酿成一种淡淡的晴朗。
