坚持写作的第四年，我把写作当成了父爱，去爱自己
父亲的爱总是无声的，他不懂表达，总是用一个个小动作让我感受着生活的惬意
刚才我坐在椅子上看书，楼下小煤棚子的门锁响了，特别清晰，仿佛这一栋楼只有我们一家，不一会儿老爸上楼开门了
沉闷的关门声后，就听见老爸走进了厕所，擦拭着我洗完澡后的水渍，又开始洗漱、收拾，而后又走进来了，没有说话、只是拿着干净的衣服叠好放进衣橱
不一会儿，老爸又在厨房用勺子挂着高压锅底剩下的几块鸡肉，我问老爸吃了吗，老爸平静慈祥的看我说道，吃了点，不太饿。
然后老爸对着冰箱看了看，我明天给你炖土豆吧，我说行
老爸退休好几年了，但一直在打零工，是后厨里切菜、洗菜、摘菜，一直不肯歇。这段时间超级热，老爸也没说歇一天
小时候就想过，父母的抗压能力真强，直到长大后自己工作，面对工作的疲累、天气的曙色、不想理会的同事关系，才明白，每个人都在生活里独自面对现实的诸多畏难
谁不想休息呢，不过是身后没有依靠和底气，只能把自己的心练的越来越厚，厚到没有感觉
老爸的腰弯了，手上细纹像一道道岔路，依然在简单的生活里，操心我的一日三餐。
生活的幸福就这么简单，没有惊心动魄，每天起床菜在锅里、还有人叫你怕你迟到，我写到现在，也明白了，写作是一次像父爱那样托举自己的过程，没有动听的话，只有一如既往的重复操心
