刚开始看这本书时，我第一想法是：莫不是这本书被掉包了？因为这本书，似乎远没有我想象那般值得去读。然而静下心一口气读完后，却是在心中激起了异样的波澜。我忍不住熬夜读了第二遍，看完已是凌晨一点，而我，内心激动难平，竟是久久无法入睡。
一位事业有成、家庭美满的证券经纪人，当大多数和他同样年纪的人正在享受中年的安稳时，突然有一天抛妻弃子，一意孤行地去寻找一个新的世界。
他说：我想画画。
他孤身来到巴黎，带了微薄的钱，寄居在一个低廉破旧的旅馆中，开始画画。他没有画画的基础，只是小时候的一个梦想，一切从头开始，学习、摸索、成长。所有人都觉得他疯了，像是被魔鬼附了身，开始毫无理智地去追寻不切实际的梦想。
他说：我必须画画。
像个孩子一样执拗。他完全不在乎别人的看法，鄙视也好，嘲弄也罢，他知道他应该干什么，没有人能够劝得了他，他必须画画。他完全漠视生活的舒适，只要有一个画画的地儿，甭管再小再乱，他便能凑活，只要还有一口面包，他便能活下来，继续坚持。他沉浸在艺术中，没有什么能够阻拦得了他，他必须画画。
这种执念，像是在生活的铜臭中浸泡已久的人，突然想从泥沼中挣脱出来，去寻找人生真正的意义。生活在世界上，谁没有过内心神圣的白月光，有的人曾追寻过，始终没得到，便放弃了，有的人把它扔进了生活的泥沼中，变成了最底层的淤泥，再找不回当初的纯洁。而斯特里克兰，是那个将白月光藏了很久，突然有一天将它放出来，放弃所有去追逐的人。
这世界，越来越现实，你说你想去追逐心中的白月光时，所有人都会劝你，劝你放弃那些不切实际的幻想，找一个安安稳稳的工作，找一个踏踏实实的对象，结婚生子，过完一生。过完这一眼就能望到底的一生。
就像我想写作一样。他们总是说，写作能有什么出息，你看那些作家能挣几个钱，何况你还不一定能当个作家，看你一天到晚在电脑上敲敲打打，也没写出个所以然来。
我最开始也会解释，写作不过是种爱好，挣不挣钱，出不出名，没有什么关系的。
爱好？爱好能当饭吃啊？你时间多的话，为什么不去多考几个证？以后出来找工作还容易些。弄这些七七八八的，纯粹是浪费时间。
你看吧，在你心中很美好的白月光，想努力去追寻的东西，在他们看来，不过是白费努力、毫无意义。
这些人，往往是你的亲戚家人，他们打着为你着想的招牌，以过来人的身份向你传播着经验。他们一生过得安稳而平淡，所以一致认为冒险是虚幻而坎坷的。在他们眼里，生活只是单纯的谋生，而不是精彩的活着。
我后来便不会与他们理论，常常是左耳朵进右耳朵出，反正不管怎么跟他们说，他们总能扯出一大堆道理来。
我真的只想安安静静地写作罢了。不一定要很出名，能将心中所想表达出来便好了，同斯特里克兰一样，不需要有多少人来欣赏，只要一直画下去就行了。
其实我看第一遍时，十分不喜欢斯特里克兰。他太过冷漠，甚至没有人性。在他重病时，朋友像亲生母亲一样将他接回家照顾着他，他却恩将仇报，招惹朋友的妻子，并直接导致了她的自杀身亡，一个曾经美好幸福的家庭就此破灭。更重要的是，他做完这一切，他毫无愧疚之情，他满不在乎，就和他毫不在乎那些金钱、名利、诽谤一样。他似乎把人世间所有东西都给抛弃了，包括道德，包括良心。
可是读第二遍时，我却没那么讨厌他了——这不代表我认可了他的所作所为——我仍然认为他这件事做的极其荒唐。我只是看到了更多其他的地方，看到了他对名利的完全绝缘，他对艺术的极致追求，他对困境的毫不退缩。所以，我很佩服他。正如作者评价他一般：
斯特里克兰是一个可恶的人，但我依旧认为，他很伟大。
他的伟大，在于他从未后悔过，哪怕是最艰难的生活，有着最无望的明天。他始终守着心中的白月光，用人生最后的时光，将它们画成了永恒。
月亮与六便士，顾名思义，月亮是高高在上的理想，六便士是深陷泥沼的世俗。大多数人，躺在满地的六便士里浑浑噩噩，度过了一生，而有些人，却站起来，抬头看见了月亮。
是斯特里克兰让我明白，热爱可以如此疯狂，灵魂可以如此飘荡。可能我做不到他这种极致与深情，终其一生也达不到他令人仰望的高度，但至少在一个失眠的夜里，我曾被他深深感动，然后一心想着要默默地、尽全力地，守好我心中的白月光。
