有时候，在这个世间，最无情的不是流水，而是光阴。曾经再漫长的岁月，如今看来，也不过是，一个转身的恍惚。
仿佛，这个冬天，下了雪。然后，那响彻了一个夏天的蝉鸣，就再没了踪影。伸出手，再不是为了触摸蓝天。更多的时候，我们伸手，是为了触摸自己。
只是，大多时候，我们摸不着，也便找不到。因为，那个时光里最初的青涩，流年里最好的韶华。一朝西流去，便再也回不来。你看铜镜中，青丝成白发，恍如隔世。可那丹青朱颜上，却不许，美人白头。
肋骨酿成的酒，掺杂了时光的昏黄，喝着有种悠然的味道。南山的菊花，一次次的盛开，却再等不来那个喜着白袍的书生。北海的梧桐，一年年的生长，却再也见不到那个生来高傲的凤凰。是的，时光改写了故事的结局。
不是久别重逢，而是一声生死两茫茫。
美好如宋玉一般的人物，最后也逃不过化尘的结局。洒脱如东坡般的文人，最终又何曾逃过死亡的纠缠？既然苍老这种病，无药可医。那为什么还有坚持？
因为，文章千古事。所以，生死谈笑耳。人，总有腐朽那一天。但，文字却不会苍老。在亘古悠悠的时光中，它留下了那个时候，那些人的丰神如玉，那些人的国士无双。
比如，一蓑烟雨任平生。比如，怒发冲冠凭栏处。比如，许多。
因为，不负少年时。所以，为赋新词强说愁。我写我的故事，自有人的影子。所以，小楼上，独看烟花开满天。所以，孤独成了往事。不饮酒的人，也为了这文字下的故事，醉了一场又一场。你说，流年。黑夜送走了新朋，黎明作别了旧友。那柳梢头的月亮，又还剩了什么？
不是，功名万户侯。不是，富贵朱门酒。
怕只是，那可恶的爱字罢了。
身陷囹圄，仍有高歌之志。进退维谷，也要落子无悔。你说，将进酒，杯莫停。他说，郁孤台下清江水，中间多少行人泪。悠悠的历史长河中，那数不尽的书生，用无算的笔墨，泼洒下的，又是何等的情怀？
爱这方端砚，爱这方徽墨。最爱的，却是那个肆意行文的自己。挥毫泼墨，激扬文字。到最后，这方山水，也会有着我的影子。你说苍老是种病，可我笔下青梅何曾化黄子？
唐时春江月，宋时草木鱼。原来，流年也是位妙人。笔墨丹青，所书尽的时光。如酒般，醉了时光，留了人间。
