是母亲用月光，
纺了一根脐带，
轻轻，
把我拽回，
几十年前的襁褓。
她指纹里的雪，
正在融化，
在我额头的沟壑里，
灌溉出，
整片稻田的，
波浪。
当晨雾突然，
没收了，
她的轮廓。
我发现枕头，
正在发芽——
每片新叶上，
都站着，
梳白发的，
月亮。
诗／我相信
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