散文诗：《天涯明月，诗和远方》

唐风

夜已深，风从窗棂间溜进来，带着一丝不肯安分的凉意。我合上书本，抬头望见那一轮月，挂在天边，像一枚被岁月磨亮的旧银元，静静悬在尘世之外。它不言语，却仿佛知晓所有心事。那一刻，我忽然想起“天涯”二字——不是地理意义上的遥远，而是一种无法抵达的心境。

天涯，是少年时偷偷写在课本角落的名字，是列车窗外倒退的田野，是梦里反复出现却从未到站的地方。我们总以为，走到更远的地方，就能遇见更好的自己。于是背起行囊，把故乡的炊烟、母亲的叮咛、老屋后的槐树，一并折叠进行囊的暗袋里，像藏起一封不敢寄出的家书。

可走着走着，才发现，天涯不是地图上的坐标，而是心里那片无人涉足的荒原。你走得越远，它越辽阔。像一场没有终点的追逐，月亮在前方，你走一步，它也退一步，永远隔着一段无法丈量的距离。

明月，便是那永恒的旁观者。它照过李白的霜，照过苏轼的酒，照过边关将士的铠甲，也照过深闺梦里人的泪。它不语，却最懂人间。它把千年前的月光，照进今夜我的窗棂，像一封迟到的信，信里写着：你并不孤独。

于是我开始明白，诗和远方，从来不是地理意义上的逃离，而是灵魂深处的一次回望。那首诗，也许不是写在纸上，而是写在某个黄昏，你看见一只鸟掠过天际，忽然想起多年未见的一个人；那远方，也许不是异国他乡，而是你终于愿意坐下来，听一听自己心跳的声音。

我们一生都在奔赴，奔赴一场又一场的相聚与别离，奔赴一个又一个“以后”。可“以后”往往来不及，像指缝间的沙，握得越紧，流失得越快。直到某一刻，你站在异乡的街头，霓虹闪烁，人声鼎沸，却忽然想起母亲手中那碗热汤的温度，才懂得：原来真正的远方，是回不去的故乡；真正的诗，是说不出口的温柔。

但不必悲伤。天涯虽远，明月常新。它提醒我们，无论走得多远，心中都要留一方净土，种花、种草、种月光。哪怕尘世喧嚣，哪怕前路荒芜，只要抬头，还有一轮月为你而亮，便不算真正的孤独。

所以，请继续走吧。不必急着抵达，不必惧怕迷路。把每一次流泪，都当作灌溉；把每一次跌倒，都当作伏笔。终有一天，你会在某个不经意的清晨，发现那轮明月竟悄悄落在你的掌心——原来，天涯可近，远方可抵，诗，一直都在你心里。

那时，你会轻轻一笑，像老朋友重逢，说一句：

“原来，你也在这里。”