文:王小雪
我们总是感觉自己好轻
站在城市里的
某一处高点
像是一张过时的旧报纸
仿佛被风
挤在
遗落的角落里
洗淡了
也就看清了
不过，我们也总是
偶尔文雅偶尔卑微
的舒展
借着光
还在继续向前
曾经的艳丽和新奇
只在寒冬的风里
拨开身上残积的枝叶
经常随风摇曳
借着惨白的冬日阳光
翻读着
为你写的
最初的一首诗
【无题】
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