整个清晨我们练习弯腰术，
腐叶在指缝间翻身。
二十三种潮湿的密码里，
只有伞菌记得破晓时，
松针与地衣的密谋。
背篓越来越重，
不是云朵在坠落，
是泥土正用菌丝，
重新缝合我们踩碎的月光。
蹲下时听见菌褶里，
传来去年采菇人，
用指甲叩击大地的回声。
当山雾突然溶解，
所有蘑菇都变成哑巴。
我的小刀悬在半空，
那些雪白的脖颈，
究竟是要拧断晨露，
还是想拧亮，
地底暗了千万年的灯？
采蘑菇
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