我最终是属于文学的。
黑白灰的世界，对我而言，是思想五彩斑斓的画布。字里行间里面有我未参破，要花一生的时间去寻索的隐秘。
我的情绪，我的经历，我的层次，我的思维，我的表达，都在里面，这里是真真实实的我。
但不论读过什么，写过什么，再捧起来读，那就不再是我的东西了。一个人不能踏进同一条河流。曾经属于我的我，不能再清晰明了的构成我了。我变得更隐晦了，也越来越难让人理解了。
极端，但又有所发展。自我，但又胸躺他人。孤僻，但又极度合群。
这就是现在的我对以往任何形式的我做下的任何不属于我的定义。
文学或许不是我的归处，它只是我暂时情绪的垃圾桶，是我理想主义、功利主义栖身的温石。文学一直是文学，但我的文学永远不是那个文学。我从未认真对待过我的文学，一直在认真对待那个的文学。
我想有所作为，却成为自己丰富思想的囚犯。我寻了所有迷信的，我不该信的却能让我相信的东西。他们说，是我出生的时间，是我的八卦五行，是我的姓名，是我的生肖，是我的手纹，是我的脸上长得那几个通黑的痣。
最后发现，其实我，从来没想过成为我。我想成为任何人，但从来不是我。我有很多选择，但我就是站在原地，无力的站在原地。
你要说我在纠结着，在酝酿着，但我告诉你，我什么也没有，情绪与我无关，它是这个身体的，和我无关。
我找不到我了，也就找不到我的文学了。我睡在了不是我的我的身体里，在写着不经我思考的不是我的我的文学。
思考和不思考，这绝对是两种体验，两种思维。我未经思考的写的，被别人称好。从我内心发出的却不被人认可，我不被人认可，我的忧郁情绪也就无处寄托。我只能装作是我，在这个躯壳后面，来写我的文学。
