磨刀石上的老者，一直在消磨。叶落之下的苦荞花，将遍地开放，生根发芽。内心独白不断反复，舍不掉一点点犹豫和矫揉造作，风之子如断线风筝般离开，剩下的丝线从空中缓慢飘下，我们何时赞美过这样的意境，朝阳下的种种，落日将这些行径全部抹杀，大地总有黑暗的时刻，穿着脏裤衩的孩子唱着甜美的歌谣，浪潮的感受覆盖所有，在身子的侧影处堆叠，没有人会在这时候说话，我亦不会，你亦不会，他亦不会。
因为悠扬的志趣而带来的感伤，全部被打入阴沟闭口不言，他们所赞颂的情感，不过是浪花中消逝的泡沫，谁爱谁，谁恨谁，不再是哲学命题，风之子永远是骄傲的，我们在那之下，学不来虚晃，学不来沉浸，学不来将情绪吞到肚子底下，可恶又悲哀的虫子，永远在孤独长大，这世界的黎明天天上演着，可不思过的心情总是伴随着。
悬崖上，老者勾着腰垂钓，下面是无尽的深渊，活着数不清的梦境，我们不知道，他将会吊起什么，海鸥盘旋，兴许是天空的自由感，放弃吧，因为志趣是没有恒定的。可是世界的支柱是什么呢？预言家的所有成就，都将被抛弃，那些将变成垃圾，深入土地，埋藏之后，人与人之间的苦涩，到底有多么经不起尝试，这已经成了谜一般的共识。
却要在飘渺的文字之中去寻找，放下吧，所谓的哲思，连板凳的四条腿在哪儿都不知道。
