昨夜，我偷来蒹葭为你写诗一行，
又借月光酿酒，醉了满纸荒唐，
怪霜色太重，压弯笔尖的念想，
怪露水太凉，浸透隔世的断章，
我打翻砚台，墨色漫过指尖的慌张，
纸上山河，忽然起雾，看不清你的方向。
琴弦未响，已断在相思的中央，
雁字回时，我的锦书还在风中流浪。
我借一盏渔火，照亮词牌里的忧伤，
那些往事，早已瘦成芦苇的模样。
我把所有动词，都种在水中央，
等春天来时，长成新的惆怅，
而旧时月色，还在抄袭你的脸庞，
一字一句，都是无法投递的时光。
今夜，我把写好的诗句都烧成月光，
照在你窗前，像一场迟到的原谅，
原来思念太浓，连水墨都会缺氧，
我搁下笔，让余生慢慢……慢慢……泛黄。
后来我找来寒鸦数点，写不尽相思的荒唐，
长夜太静，听不见你归来的声响，
我翻开旧时月色，照见了鬓边的薄霜，
西风太急，吹散了纸上未干的你，
我合上这一场别离，余生不敢再提。
