昨夜未能与你互道晚安,也不知你睡的怎样。给你的那一个系列已写到一百一十二首了,最近实在是太过忙碌,心境一直在焦躁与寥索之间徘徊,找不到合适的行文频道,一些好的想法,与旁人思维的碰撞,转瞬即逝的火花,都无法转换成纸面上的文字。不过万幸的是,属于你的频率没有遭受太多干扰,那些带有你独特印记的句子,如约而至的从笔尖流出,在素笺上排列出你想要的模样,也算得上我在这冰冷聒噪环境里的唯一安慰了。
随笔
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