1
总是在不经意间提起你的名，和我妈，和朋友。说起你的美好，说起你的善良，说着你的文字是如何的清丽。你我平生未见一面，还隔着万水千山，但你早已成为我生命中的一部分。
遇见你还要从那个七月说起，一场简书征文比赛里的邂逅，使我们有了更多的共鸣。南飞雨燕，多么有诗意的名字，灵秀的程度宛若一个春天。
你来了，带着缕缕春风。隔着手机屏幕的我感受到了阵阵暖意。随着你，我一步步走出心情的雨天，走进了阳光灿烂。同一个路口的我们重新出发，在写作这条路上策马扬鞭。
手植玫瑰，是我们的日常，也是我们工作生活之外的使命。我们深深懂得永恒的意义，我们更明白，执着需要热爱来支撑。
你说：“每篇文章都可以是艺术品，要经过细细地打磨，再打磨，才能赋予它高贵的灵气和生命力。”
我说：“我可做不了艺术家，也没有那耐心，我写东西基本上都是一气呵成，没必要打磨，就是在玩。”
你说：“写作不可以玩弄文字，我们应该对它抱有敬畏之心。”
我同意你的观点，同时也放下玩的姿态。可我还是会坐在凌晨一点半的夜畔，任思绪游走，在天马行空里拨弄我清奇的文字琴弦。
你说，我的文字太冷，冷到惊悚。你知道吗？我的孤独有十八种颜色，我却独恋一种绝色。是的，你懂我。我知道，我们有相似的灵魂，所以才靠得这么近。会在同一个主题里，翻找同一个谜底。只是，我们从来都没有答案。
其实，有些答案并不需要知道，譬如，我们的探索。抵达文字边界的路很长，长到没有终点，我们只需要体会路上的风景，用赤子之心托起我们的热爱，让它永不褪色。
你一直在这样做，把高于生活的文字收进四季的情怀里。而我，有些累了，时常抱怨着该死的鬼天气。
2
那一天，我们晕染着《最大密度的蓝》，你写出了忧伤中的美好，我写出了无奈中的绝望。我们相视一笑，遥望那片幽蓝不见底的海，它离我们很远、很远。于是，你劝我放了风筝，你自己在原地一点点收线。
我依然划着一叶小舟，在茫茫夜空下打捞丢失的梦。那个梦很甜，又很苦，我甚至说不出它的经纬，只是觉得它很美。
你笑我傻，心疼地送上抱抱表情。你的暖是冬日里的炉火，是暗夜里的灯盏，是五月清晨八点半的阳光，更是午后困顿中出现的一杯热咖啡。
说真的，我和世界之间隔着一堵墙，是你让我变得明亮。再一次走近你，走进你的文字里。我听到，风刚刚翻过山岗，春的泥土下长出了新的太阳。我看到，你在笑，你的眸里有一片海洋。
3
在同一个夜晚，微风吹进你的窗，也吹进我的窗。你在摇椅上低眉，我在玫瑰旁冥想。一首（Song From A Secret Garden）沁入你的心，也沁入我的心。
你说：“那是我的花园，音乐的五线谱画出了颜与色，除了我流浪的脚步和天涯明月的莹华如练，我不放谁进来。这六月的最后的夜晚，木槿紫色的浪漫也是无人知晓，年复一年，就舞成了寂寞的春秋。我的梦若清莲，在花园中的碧池波心曼柔地铺展。”
我说：“有些烟似雾，轻飘、幽长。它经过木槿花绚烂的路途，释放了一场雨的淋漓。枝头有些许等待，叶下藏着明亮的期盼，一些待许已老去，一些信笺从未发出。曾经，我也是个邮差，为自己传递着信函。把孤独寄给孤独，把落寞寄给落寞。”
同一个神秘园，同一款木槿花，我们的碰撞源于一场孤独里的绽放。我是这样的平庸，文字像过期的旧梦。你是那么的清幽，文字如行走在叮咚泉水里的音符。它们翻山越岭，走过村庄，在月亮出来之前爬上云端，化作满天繁星，去点亮每一双孤独的眼睛。
你孝顺父母，敬爱公婆，用言传身教引导着你的孩子。你关心粮食，热爱厨房，用灵巧的双手撩起五彩烟火。你说，你是路痴，可你从没有在善良中迷失。你的善良很微小，小到可以为一只可怜的流浪猫落泪。你的善良也很博大，你总是不经意地将暖流传递到寒冷的人心间。
你的文字很哲学，让人不由地深思考；你的文字有香气，那是来自心灵的旖旎；你的文字有力量，心声也可以这样高昂；你的文字很文艺，让我知道了有些美不用刻意去修饰。
无数次，我在你的文字里泪流满面，是感动，也是共鸣。你从新年《如约》走进情非得已的《早春的慢时光》，又一次让我泪奔。是你让我明白了，原来，文字也可以这样有魔力，它让我哭，让我笑，让我想去奔跑。它是行走笛音，是生活的变奏曲。可以是一杯茶里的耳语，更可以是一锅汤里的欢唱。
写作，确实是一场美丽的修行，也是一条没有尽头的孤旅。很开心，一路上有你相伴。就让我汇入你的支流吧！去塑一颗清澈美好的文心，在日月里铺展，在时光里惊艳。
