老街，一个沾满乡味的字眼，当你在岁月尽头转身回望时，那些魂牵梦萦的记忆，仿佛又在这里不期而遇。
思念是回忆中，街道旁萦绕的袅袅炊烟，被时光送远的脚步走不出那细雨淋湿的街口。抬头凝望，尽是一路泛黄的沧桑，我们都像一个飘零良久的浪子，渴望行走在这隽刻乡愁的老街上，抚摸他最真实的模样。
他是无数次，异乡酒馆打烊后醉醒的梦，呓语着含糊不清的乡音，独自走在屋檐下，让无数漂泊不定的步伐，敲击着那颗思归的心，飘到月下遥远的故乡。
他很安静，安静得只剩下枯叶飘落的声音，他也许经常在深夜里哭泣，但路过的人都听不到他的哀恸。只知道在一夜夜过去后，他已经慢慢地，慢慢地变得不再年轻。
他像是迎着夕阳而立的老者，那凹凸不平的石板，是他深邃的皱纹，昏暗的街灯像极了他遥望远方时的目光，闪烁着希冀，又卑微地垂头叹息。
其实，他早已习惯了没有归期的告别，习惯了渐渐泯灭的吆喝声，习惯了深夜里独自烫一壶老酒，习惯了喝夕阳下的那杯凉茶，习惯了流年似水，也习惯了沧海桑田。
春风里飘不动的飞絮，街头渐渐模糊的乡音，一曲唱不完的故谣……老街就是数不尽的流年沧桑，那个回不去的，我们来的地方。
