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一个平凡的夜里,

我不寻常的说起梦话,

多事的女人把它记录下来，

说这是一首精美绝伦的诗。

不，亲爱的，这不是诗，

这是我沉睡后的梦呓。

她不满的瞪着我，

用她宝石般的眼睛。

哦，好吧，亲爱的你说说看，

她甜甜一笑，春逝又归。

这就是诗啊，

与我平常读的一般无二，

比如这部诗集。

我拿过她的书，

以及我被记录的梦话，

恶狠狠的掷进火炉。

这沸腾的火焰，

飘散的灰烬，

犹如烟花般绚丽。

好的诗是一首歌，

不是自我言语构造的谜。

诗是位美丽的大众情人，

不要用用奇装异服将其打扮。

这样她失去了美，

也失去了她的本来面目。