生活依然在慵懒而随性的流逝着，而我的生命好像依然在浪费着。
近来，身体不适。接连几日从噩梦中惊醒，晕晕沉沉，却不愿再睡下了。蜷缩着，看着暖黄的帘子隔绝了两个世界，一半幽深，一半刺眼。看到光明却只想蜷缩，正如我十八年来的人生。轻柔的光线穿过厚重的帘子，却穿不过纯白色的薄纱，相互交错着，与浮动的尘埃，构成了最完美的光影，蔓延在光与暗间，却显得华而不实，那么苍白无力。原来，我也没那么理智。闭上眼，睡在似梦又非梦的虚妄里，却涌上了想哭的冲动。
初冬的暖阳和记忆里的没什么不同，却少了暖，只有深入骨髓一样的冷。迎着冷风，漫无目的的走着。偶尔有人从光影绰约中匆匆而过。我想我和她们没有什么不同，一样的在漠然，麻木。也许我们昨日曾擦肩而过。
看着脚下的影子那么轻，却永远被囚于阳光下。我想我是孤独的，我的世界也是孤独的，在孤独中时光中迷失自己。撑起伞，埋没在重重阴影里，遮住因疼痛苍白的脸，不想我的狼狈暴露在阳光下，轻闭双眸，一阵悲哀袭来，任由内心的晦暗肆意，我想我终究和别人不一样罢。
不经意的驻足于图书馆许久，闲闲的翻着泛黄的书页，任由静默的灵魂漂浮，周围静的空寂，独留我形单影只，这里很冷，真的很冷。隔着一张纸，你在几百年前化作一抔黄土，留下的不过一本泛黄破损的书放置在藏书室里，与堆积的尘埃相伴，悲哀否？孤独否？
我记得我以前是不爱读书的，度过太多孤独的日子，越发沉寂茫然了，谁能毫无愁绪的抽离？我终究是无法做到的。于是，我常常怀念曾经的暖阳，曾经的天真烂漫。人们总说青春是疼痛的，我的青春却是苍白的，短短几个月，却像苍老了一生。每当说起幼时，我总是惊叹于能够安静的画画写字独坐一整天，不同于其他小朋友顽皮跳脱，一个人单薄而孤僻着。后来呵，把叛逆当做个性，多年后不过一笑而过，好像也未曾留下太多痕迹，只记得记忆里让父母操碎了的心。
回去的路上，走在阳光下，两边是稀疏的，一团团斑斓。而道上散落的是褐色的孤叶，永远不会被注意何时枯萎凋零的叶，如此脆弱易碎。我的每一步都踏在它生命的终结，我的内心却是平静的，并不悲伤，因为它最后化作残忍而破碎的美，我想是值得的。
初冬来的突然。
微微叹了口气，孤独是深刻的，当我再次走进那片黑暗，阴沉沉的，我不敢再走下去。我总是怀念过去，多晚也会一起走的日子，每一次都希望路再长些，时间再慢些。可是，那些惊艳过的时光终究是回不去了。你们离开了，我进了孤独的深渊，伴随着寂寥而苍白，一直，一直孤独着。多希望，在仓促的人生里有人愿等我。
孤独的夜再次幽幽地笼上了墨色。在这个本该肆意挥霍的年纪，却像迟暮的老人，有着一颗沧桑的心，孤独而惆怅的写着。她说，你成熟了。我笑笑，我想是的。成长，是忧伤的。
冰凉彻骨再次袭来。
那时的夜没有这么冷，每晚都编织着迷惘却美的梦。
梦里渐渐黑暗，现实慢慢苍白，曾经的美梦终究是碎了。生活的改变让人猝不及防，不再像以前哪怕深夜也不愿睡去，泛着血丝，对着屏幕熬着双眼的岁月，恍若隔世般，那样的日子好像很遥远了，那些，细枝末节，我都快忘却了。却又真实的发生在几个月前。
我们都被时光焚烧着却透着冰冷，无一幸免，像蹁跹的枯叶蝶，用生命奏响一场华丽的交响曲，悲壮而惨烈，只此一瞬，却是永生。在这个世界历经喧闹渐趋于平静时，随风而烬，最终了无痕迹。
在冷寂的夜色里缄默，像虔诚者那样祈祷，在静默中沉睡，不愿醒来。伴着黑暗与孤独，可怜而卑微的在门外徘徊。
突然想起泰戈尔的“繁星簇拥在黑夜处女的周围，对她那永远无法触动的孤独，默默地敬而畏之”。那时的泰戈尔是否心中也有着难以排遣的郁结，也如黑夜那么孤寂。
记忆里的我从没有那么耐心写下一篇文章，也许是太孤独了，孤独到只有与文字作伴，面对泛着白光的电脑打着字，只为了寻求内心的发泄，让孤独得以肆意泛滥。
我终究是写不下多少的，经历的太少，阅历也太少，却不知何时迷恋上了文字，那种忧伤而华丽的美，越走近却越远，远到朦胧而缥缈，再也看不清。
人始终是孤独的的生物。
