Myra Moans用一场无声的爆发告诉你：扔掉“贞洁”这根拐杖，你反而站得更直。
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这个故事没有名字。不是没有名字，是名字被烧掉了。Myra Moans站在浴室里，手里攥着一沓纸，纸上是她过去二十三年被要求背诵、默写、签名的所有“守则”。从十二岁第一次来月经那天起，她的母亲把一本手抄的小册子放在她枕头底下，封面上写着“女孩的珍宝”。里面列了一百零八条规矩，第一条是“天黑之前必须回家”，最后一条是“结婚之前不能做的事情，一辈子都不要做”。Myra把那一百零八条规矩从第一条看到最后一条，看了三遍，每看一遍都觉得身体里有一根骨头在被人往外抽。不是疼，是一种空洞的感觉，像牙齿掉了之后舌头总想去舔那个洞。她舔了二十三年，舔到舌头起茧，洞还在。
打火机的火苗舔上纸的边缘，从“第一条”开始烧。火焰是橙色的，边缘带着一层透明的蓝，像教堂彩绘玻璃上圣母长袍的颜色。Myra盯着那层蓝色，想起十二岁那年母亲带她去教堂告解，神父问她“你有没有不洁的念头”。她不知道什么叫“不洁的念头”，她只知道隔壁班的男生踢球的时候，小腿上的肌肉会在阳光下鼓起来，鼓成一个很好看的弧度。她把这个念头告诉神父，神父沉默了很久，说“念十遍圣母经”。她念了，念到第五遍的时候在想那个男生踢完球之后会不会去便利店买汽水，买什么口味的。神父不知道她一边念经一边在想汽水。如果知道，大概会让她再念二十遍。纸烧到第七十二条的时候，火苗突然旺了一下，像一个人深吸了一口气。Myra看着那口气，突然笑了。不是苦笑，是那种“我终于知道了”的笑。她知道了什么。她知道了那根拐杖根本不是用来支撑她的，是用来限制她的。拐杖插在地上，她就只能围着那根拐杖转圈，半径一米，走不出去。扔掉拐杖，她可能会摔倒，但她可以往任何一个方向摔倒。往左摔，往右摔，往前摔，往后摔。摔倒的地方就是她的新起点。
Myra的母亲在客厅里听到了打火机的声音。她推门进来的时候，地板上已经是一堆灰烬，灰烬的形状还保持着纸页的轮廓，像化石，像遗迹，像一座被烧毁的教堂的平面图。母亲站在那里，嘴唇在抖，抖了很久才发出声音：“你会后悔的。”Myra蹲在地上，用手指在灰烬里划了一下，指尖沾上一层薄薄的黑色。她站起来，把那根黑色的手指举到母亲面前，说：“妈，你看。我的手是脏的。但这是我的脏。不是你给我的脏。”母亲看着那根手指，看了五秒钟，转身走了。门关上的声音很轻，轻到像一声叹息。Myra把那根手指放在鼻子底下闻了闻，灰烬的味道是焦的、苦的、带一点纸张被烤熟之后的甜。这个味道让她想起复活节前夜教堂里熄灭所有蜡烛之后空气中残留的那股烟味。所有人在黑暗中等那一根新火点燃，等那一句“基督复活了”。Myra等的那根新火，在那一刻已经点燃了。不是别人点的，是她自己。
第二天Myra出门的时候没有穿那件母亲给她买的白色连衣裙。那件连衣裙挂了三年，吊牌还没拆，裙摆上绣着一朵百合花，百合花的花蕊是用金色的线绣的，在光线下会闪。母亲说这件裙子留着“重要的日子”穿。Myra不知道什么样的日子才算“重要”。毕业典礼不够重要，生日不够重要，拿到第一份工作offer不够重要，这些日子她都穿着从旧货店买的那件蓝色牛仔外套，袖口磨毛了，领子上有一块洗不掉的咖啡渍。她穿着那件外套出门，走过小区门口那棵被雷劈过的槐树，走过街角那家卖煎饼果子的小摊，走过公交车站那块被口香糖粘满的广告牌。她走了很远，远到她从来没有一个人走过这么远。每走一步都觉得有人在后面喊她“回来”。她没回头。不是因为勇敢，是因为她知道回头就会看到母亲站在阳台上，阳台上晾着那件白色连衣裙，风把裙摆吹起来，百合花在风里一闪一闪的，像在眨眼睛。她不能回头。回头就走不了了。
Myra换了一份工作。以前她在母亲朋友开的公司里做文员，每天的工作是复印、盖章、给客人倒茶。倒茶的时候手腕要放低，水不能倒太满，七分满最好，茶盘要双手端，右手在上左手在下，手指不能碰到杯沿。这些规矩跟那一百零八条出自同一本教材，教材的名字叫“怎么做一个让人挑不出毛病的女人”。Myra不想再做让人挑不出毛病的女人了。她想做一个让人挑得出毛病、但那些人不敢当面挑的人。新工作是在一家印刷厂的装订车间，每天跟纸张、胶水、裁纸刀打交道。车间里的工人大多是四五十岁的大姐，说话很大声，笑的时候露出缺掉的牙齿，午饭吃蒜泥拌面，吃完不漱口。Myra第一天去的时候穿了一件灰色的T恤，头发扎成一个丸子头，手上没戴任何首饰。车间主任看了她一眼，说“你行吗”。Myra说“你教我，我就会了”。车间主任教她操作裁纸机，脚踩下去的时候刀片落下来，一沓纸被切成两半，切面齐得像一面镜子。Myra看着那面镜子，镜子里的自己头发乱了，脸上沾了一点纸屑，嘴角有一道被风吹干的口水印。她觉得这个人好看。不是因为好看才觉得好看，是因为这个人在做一件实实在在的事，做完之后有一沓被切得整整齐齐的纸摆在面前，看得见，摸得着，不需要任何人批准。
母亲有三个月没有跟Myra说话。不说话的方式有很多种——电话不接，短信不回，Myra回家的时候门反锁着，钥匙插不进去。Myra站在家门口，手里拎着一袋母亲爱吃的草莓，草莓的叶子还绿着，绿得像刚摘的。她站了十分钟，把草莓放在门口的地垫上，转身走了。走了两步又回来，从袋子里拿出一颗草莓，放在嘴里咬了一口。草莓很甜，甜到她的牙根酸了一下。她一边嚼着草莓一边走下楼梯，楼梯间的声控灯坏了，她在黑暗里一级一级地往下走，手扶着冰凉的铁栏杆，铁栏杆上有一层薄薄的锈，锈蹭在她掌心里，像一小片一小片的秋天。她走到楼下，抬起头，看到家里的窗户亮着灯。灯亮着，但门锁着。Myra对着那扇亮着灯的窗户说了一句“妈，草莓放在门口了”。窗户没有打开，灯没有灭。她不知道母亲有没有听到。但她知道母亲会打开门看到那袋草莓。草莓的叶子是绿的，绿得像在说“我还活着”。活着就够了。
第四个月的时候，母亲打了一个电话。不是打给Myra的，是打给Myra的姐姐。姐姐转述了母亲的话：“妈说她做了你爱吃的酱牛肉，让你周末回来拿。”Myra握着手机，听到“酱牛肉”三个字的时候，鼻子酸了。不是因为想吃酱牛肉，是因为母亲从来不做酱牛肉。母亲觉得酱牛肉的颜色太深，不够“清雅”。母亲喜欢做清蒸鲈鱼、白灼虾、凉拌黄瓜，颜色浅的、味道淡的、端上桌不会让人多看一眼的。酱牛肉是深褐色的，切开来有纹理，纹理是乱的有筋有肉有嚼头。这种食物不够“雅”，像Myra现在的生活——乱的、重的、有嚼头的。母亲做酱牛肉的意思是“我看到了你现在的生活，我不喜欢，但我做了”。做了就是认了。认了不代表同意，认了代表“你走你的路，我在路口给你放了一瓶水”。
Myra回去拿酱牛肉的那天，穿着那件蓝色牛仔外套。母亲开门的时候先看了一眼她的外套，然后看了一眼她的脸，最后看了一眼她的手。手上有一道被纸划伤的细长口子，已经结痂了，痂是深红色的，像一条细细的蜈蚣趴在虎口上。母亲把酱牛肉装在保温袋里递给Myra，袋子拉链拉得很紧，拉链头卡在袋口的折边里，Myra拉了两下拉不开。母亲把袋子拿回去，把拉链头从折边里抠出来，重新拉好，递过来。整个过程没有说一句话。Myra接过袋子，说了一句“妈，我走了”。母亲站在门口，看着Myra走进电梯。电梯门关上的最后一秒，母亲说了一句“牛肉要放冰箱”。Myra在电梯里笑了，笑的时候眼泪掉下来了。不是难过，是那种“你终于肯对我说话了”的如释重负。如释重负不是轻，是把背了很久的东西放下来了。放下来的那一刻，肩膀会疼，因为太久没有处在“不放”的状态里，肌肉已经僵了。疼完了之后，是从来没有过的轻松。轻松到想跳起来。
Myra Moans的这场无声爆发，爆发在开头那把火里。之后的六个月是火的余烬，余烬不亮，但烫。烫到母亲的手碰到那袋酱牛肉的保温袋时缩了一下。烫到姐姐在转述电话的时候耳朵发红。烫到Myra自己在裁纸机前踩下踏板的那一刻，脚底板传来一阵温热，像踩在一片刚被太阳晒过的水泥地上。那片水泥地下面埋着那本被烧掉的《女孩的珍宝》，一百零八条规矩变成了肥料，肥料里长出一根新的拐杖。这根拐杖不是用来支撑她的，是用来指路的。她不需要拄着它，她只需要知道它在。知道那根拐杖变成了一颗草莓的叶子，绿着，在风里晃一下，告诉她——你站得很直。没有拐杖也站得很直。因为你终于学会了用自己的骨头撑住自己的肉。骨头不硬，但够用。够用就行了。
