雨夹雪，又是一场雨夹雪，晴不上几天又是一场雨夹雪。
他就这么站在黑龙江边出神，锈斑爬上了栏杆的扶手，就像这座城市的天空一般氧化，变脆。
真冷啊，老式的冲锋衣拦下了雨水，担负着刺骨之寒的仍是他的身体，他看着对岸一处隐在雪中的岗哨，和那颗掉色的红星，
他找了个避雨的地方坐下力的打着了火柴，从半盒验烟中抽了一支。温暖的烟雾让他好受了一点。
他深吸一口，记忆随烟雾从唇间流淌而出，在雨雪中消散。
“同志，这里要拆迁了。”思绪被打断，他回头。那是一位须发皆白的哈萨克老人，戴着皮帽，穿着绿军衣。一时间让他想起在德国战死的班长。
“没有同志了”他没来由的来了一句：“牢不可破的联盟毁了，他骗了我们。”
“您该找个地方休息。”老人不动声色的说：“不用当兵了，您可以去莫斯科看看，或者去南边暖和暖和，西伯利亚太冷了。”
一瞬间，他想起了那个逃去西德的战友，他在那有了块地，前几年还上过报纸，铅印的黑白中也能看出阳光的温暖。
队长把枪全卖给了中国人，把钱寄回了父母那，然后用最后一颗子弹自杀了。
政委喝得烂醉，死在了雪地里。
“那又怎么样呢？”他将手枪对准了自己，那黑洞洞的枪眼仿佛在吸吮他的意志：“全完了，不是吗？”
“17年的时候，我父亲也觉得全完了。”老人说：“半个多世纪了，完了吗？”
他狠狠扔下手枪，一脚踩坏了扳机。泪水控制不住的流下。
“您是做什么的？”他问老人。
“我是个农民。”老人悄悄向他走进：“我不敢认，您好像···”·
他感到一阵剧痛，低头一看，一把刀贯穿胸口。
他最后一次倒了下去。
老人疯狂的砍着，满脸是血；“杀了你！你们这些匪徒！这刀为我儿子！这刀为我徒弟！”
雨夹雪，又是一场雨夹雪。
楼的颜料被冲化，不知道是泪还是血。
