我在一栋烂尾楼的阳台上种草，
有草籽、土壤和手。
雾霭的天，灰蒙蒙的，像快要咽气的鲸鱼，
他老得不成样子，
却还借着云朵的手向我捧来一抔昨夜的雨水。
二月的最后一场凉风，
兴致勃勃带着汽车的尾气离开，
鸣笛声跟在后面，也和年轻的游子远走。
我又向隐匿的太阳借款，署上人类的名字，
终于播下了第一批种子。
我在原地等候着，
头发花白，长了许多老人斑。
见没有动静，
索性把烂尾楼推倒，
眼睛和嘴巴也埋到土里。
等碎石砖瓦把这最后一丝光亮盖住时，
草又长得到处都是。
我忘了这是烂尾楼新长的草
还是它本来就有的。
