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他最后的几步，是在一片金红色的、流动的光芒里完成的。手指抠进岩缝，那缝隙被日光晒得发烫，粗糙的沙砾嵌入指尖的嫩肉，是一种尖锐而踏实的疼痛。腿抬起来，像灌满了铅，又像是两根不属于自己的、只凭着惯性在移动的木头。他听见自己胸腔里风箱般破裂的嘶吼，每一次喘息都灼烧着喉咙。然后，忽然间，身体前倾的重力消失了，脚底传来的不再是嶙峋的、需要征服的斜面，而是一片平坦的、令人眩晕的虚空感——他上来了。
有那么一瞬，世界是失声的。只有血液在耳膜里轰轰地流，像退却的潮水。他勉强支着膝盖，抬起头。然后，呼吸便彻底停了。
那不是他在山下想象过千万遍的景色。没有一览众山小的骄矜，没有征服的快意。那些层层叠叠的、他曾仰视的、以为便是世界尽头的峰峦，此刻都温顺地伏在他的脚下，成了巨大画卷上几笔浓淡的墨迹。真正的君王，是光。
夕阳正沉向最远的那道山脊之后，像一个慷慨的君王在离去前，将所有的黄金与熔岩都倾倒了出来。光芒有了实质的重量，厚甸甸地铺满了每一道沟壑，每一片鳞甲般的岩石。近处的山体被染成一种辉煌的、近乎不真实的橘红，像是刚从炽热的窑火中炼出的琉璃；而远山则隐在朦胧的、紫金色的暮霭里，一层淡似一层，最终与天空化在一起。云被点燃了，不是一朵两朵，而是整片苍穹都在静默地燃烧，金红的、绯紫的、玫瑰灰的火焰，从落日那个炽白的中心，向四面八方迸射，流溢，将天与地缝合在一片无言的壮丽里。
他就在这光的瀚海中央。那个一路上压得他脊椎生疼的巨大行囊，此刻只是一个渺小的、沉默的剪影。他自己，也只是这悬崖边一粒微不足道的、被光芒穿透的尘埃。一路的艰辛——那些犹豫的瞬间，那些力竭的恍惚，那些被孤独啃噬的深夜——此刻都被这浩大的光芒洗涤、熔化了。它们没有消失，而是变成了他骨骼里新长出的密度，血液里流淌着的、更沉静的温度。
他终于有些明白，所谓“向上”，追逐的从来不是某一个海拔的数字，甚至不是这眼前无边的风景。而是为了抵达这样一个位置：一个能让自己彻底“被看见”，又被这“看见”本身所重塑的位置。悬崖边的风很大，呼啸着掠过耳畔，却带走了最后一丝杂念。他感到一种前所未有的清澈与完整。那光是迎面泼来的，他却觉得自己正从内部，一点点变得明亮起来。
真正的光芒，原来并非找到一处永恒照耀你的太阳。那太奢侈，也太被动。是在这样独自攀爬的绝壁上，在汗水迷蒙双眼、双腿颤抖发软的时分，你心里那簇不肯熄灭的火苗。是明知艰险，依然将脚踩向上一块不确定的支点；是精疲力竭，依然相信手臂还能做最后一次牵引。是你自己，在漫长的、与重力对抗的旅程中，将自己点燃，成为一束微光，照亮脚下那一寸实实在在的岩石，也照亮内心深处那个未曾放弃的身影。
把自己活成一道光。他曾经觉得这话太过空泛，像是印在墙上的漂亮标语。此刻，站在世界的边缘，浸没在天地最盛大的光影仪式里，他懂了。那不是一个结果，而是一种状态，一个过程。是在每一个“难”面前，选择“上”的姿态。是你在黑暗中，让自己成为自己的星辰；在寒风中，让自己成为自己的篝火。这光或许微弱，照不亮整座山峦，但它足以照亮你自己的路，足以让你在回首时，看见一串清晰的、向上的足迹——那是你存在的、燃烧过的证明。
夕阳沉得更深了，天际的辉煌开始向内收敛，变成一种更沉静、更悠远的暖色调，像冷却中的余烬，内部仍蕴含着无穷的热力。温度在下降，风里带上了明显的寒意。他该准备下山了，回到那个琐碎的、充满引力的平凡世界。
但他知道，有些东西不一样了。他的行囊依然很重，但肩膀似乎更能承受这份重量。来路已浸在深紫色的阴影里，而前方，万家灯火将次第亮起，每一点光，都是一个凡人将自己点燃的痕迹。
他最后望了一眼那吞噬了落日、依旧在静谧燃烧着的远天，转过身，将那片磅礴的光海留在背后。他小心地探出脚，寻找第一个下撤的支点。他的影子被拉得很长，投在尚未被夜色完全吞没的岩壁上，那影子看起来，竟也有了几分顶天立地的、山峦般的轮廓。
