雨丝裹着铁锈味渗进破庙的砖缝时，阿昭正蹲在蒲团上擦剑。
剑是铁铸的，剑脊刻着“昭”字，是他十二岁那年，老和尚用烧红的铁签子烙上去的。此刻剑身蒙着层薄灰，像被谁蒙了层旧绢——自三个月前老和尚坐化，这柄剑就再没出过鞘。
“小师父，”阿昭对着空蒲团轻声说，“我把《金刚经》抄完第三遍了。”
风卷着雨珠打在窗纸上，供桌上的长明灯忽明忽暗。阿昭摸出怀里的半块玉佩，玉质发暗，刻着个“玄”字，边缘还有道缺口。这是老和尚咽气前塞给他的，当时老人咳得直不起腰，手指攥得死紧：“阿昭，去……去终南山，找……找玄剑门的……”
话没说完，老和尚的手就垂了。阿昭记得那夜，他跪在床前守了整宿，看着老人的体温一点点冷下去，像块被雨水泡透的炭。
破庙的钟停了七年。
阿昭十二岁那年，老和尚敲着钟送他下山：“阿昭，你满十岁了，该去学本事。记住，剑是护人的刀，不是杀人的刃。”他背着个青布包袱，里面装着老和尚缝的粗布衫、半袋炒米，还有那柄没开过锋的铁剑。
山脚下的茶棚老板娘给他递了碗热粥：“小师傅，你师父呢？”
阿昭低头搅粥：“他睡了。”
老板娘叹气：“三年前有个穿玄色锦袍的男人来寻你，说要带你回玄剑门。你师父把他骂走了，说‘玄剑门的规矩，早该烂在泥里’。”她压低声音，“后来我听人说，玄剑门的老掌门被亲传弟子杀了，尸体就埋在后山……”
阿昭的粥碗“当啷”掉在地上。他想起老和尚临终前的咳嗽，想起床底下那口从未打开过的木箱——老和尚总说“等你长大”，可现在，他连“长大”都没弄明白，就要带着半块玉佩，往一场未知的风暴里闯。
终南山的雪下得急，阿昭的青布衫结了层冰碴。
他在山门前跪了三天三夜，玄剑门的弟子举着火把来回巡逻，见他就骂：“哪来的小叫花子？快滚！”直到第七日清晨，门内传来清越的琴声，一个穿月白衫子的少年从门里出来，手里拎着酒葫芦：“喂，小乞丐，你跪的是玄剑门，还是跪你怀里那块破玉？”
阿昭抬头，看见少年腰间挂着柄玉鞘剑，剑穗是血红色的。他摸出怀里的半块玉佩：“我找玄剑门的人。”
少年的瞳孔骤缩。他抢过玉佩，对着月光看了眼，脸色骤变：“这玉……这是我爹的！”他拽着阿昭往门里拖，“跟我来！”
玄剑门的内堂燃着沉水香。白发老者坐在主位上，看见玉佩的瞬间，茶盏“啪”地碎在地上：“你是……”
“我是老方丈捡的弃婴。”阿昭攥紧剑，“他说让我来找玄剑门。”
老者的手在发抖。他指了指墙上的牌位：“那是三十年前的玄剑门老掌门，我的师兄。当年他和师弟争夺掌门之位，师弟……师弟被他杀了。”他突然抓住阿昭的手腕，“你怀里的玉佩，是老掌门的随身之物。当年他说，若有一日有人持此玉来，便是他血脉未断。”
阿昭的太阳穴突突跳。他想起老和尚临终前的话：“阿昭，你不是我捡的……你是被放在破庙门槛上的。”
“你师父呢？”老者问。
阿昭说：“他圆寂了。”
老者的眼泪砸在案上：“他是我最疼的师弟。当年师兄要杀我，是他挡在我前面……”他突然拔高声音，“去把藏经阁第三层的《剑谱》拿来！”
阿昭捧着泛黄的《剑谱》回来时，老者正盯着牌位上的字发怔。牌位上刻着“玄剑门清玄子之位”，旁边还有行小字：“清玄子，杀师夺位，不配为玄剑门人。”
“这是我师兄的罪状。”老者说，“当年他为了掌门之位，毒杀师父，又买通山匪灭口。你师父发现真相，被师兄追杀，这才躲进破庙。”
阿昭的剑“嗡”地出鞘。他想起老和尚教他练剑时说的话：“剑要认主，更要认理。”此刻《剑谱》在他手里翻得哗哗响，最后一页画着幅图——正是破庙后山的那棵老槐树，树下埋着个木匣。
“去把木匣取出来。”老者说，“里面有你师父的血书。”
破庙的老槐树被雷劈过，树洞里塞着个漆木匣。
阿昭用剑挑开木匣，里面是封血书，还有半块玉佩——和他的那半块严丝合缝。血书上的字迹歪歪扭扭，是老和尚用指血写的：“阿昭，我不是你师父，我是玄剑门清玄子的师弟。当年他为夺掌门，杀我满门。我逃进破庙，捡到你时，你才三个月大。我把真相刻在剑脊上，等你长大……”
后面的字被血浸透了，模糊成一片。阿昭摸出剑，剑脊上的“昭”字下，果然藏着行小字：“清玄子弑师，玄剑门当诛。”
山风卷着雪粒打在脸上，阿昭突然笑了。他想起老和尚教他抄经时说：“心若明镜，何惧尘埃。”原来老和尚早知道自己的身世，却用二十本《金刚经》、三千遍“阿弥陀佛”，把仇恨揉成了慈悲。
“我要去玄剑门。”他对老者说。
老者点头：“我陪你去。”
玄剑门的演武场结着冰。
阿昭站在中央，面前是玄剑门现任掌门——当年清玄子的儿子，如今四十岁的中年男人。他腰间挂着柄金鞘剑，剑穗是玄色的，和阿昭怀里的玉佩，是同一种暗哑的光泽。
“你可知罪？”阿昭的声音像块冰。
掌门冷笑：“你不过是个野种，也配来问罪？”
阿昭抽出剑。剑身出鞘时，雪突然停了。阳光照在剑脊上，“昭”字泛着冷光，像把淬了霜的刀。
“第一式，破妄。”
阿昭的剑刺向掌门的左肩。这是老和尚教的起手式，看似绵软，实则暗含巧劲。掌门挥剑格挡，金铁交鸣震得演武场的积雪簌簌落。
“第二式，断执。”
阿昭的剑势变了。他想起老和尚在破庙里教他劈柴，说“刀要顺着木纹走，心要顺着道理走”。此刻他的剑不再硬碰硬，而是顺着掌门的力道绕了个弯，削向对方的腕脉。
掌门吃痛，剑“当啷”落地。阿昭的剑尖抵住他的咽喉：“你爹杀了我师父全家，你可知？”
掌门的脸瞬间煞白。他突然笑了：“原来你就是那个弃婴……清玄子那老东西，倒给你留了把好剑。”他伸手去摸腰间的金鞘剑，“不过，你以为凭你那破剑，能杀我？”
阿昭的剑往前送了寸许。鲜血溅在雪地上，像朵开败的红梅。
“我能杀你。”他说，“但我不会。”
掌门愣住。
阿昭收剑入鞘：“我要你跪在破庙的老槐树下，替我师父和老和尚，给当年被杀的人，磕三个响头。”
演武场一片死寂。掌门的膝盖“咚”地砸在青石板上。他哭了，像个被抽走脊梁的老人：“我早该知道……因果循环，报应不爽。”
暮春的雨丝裹着槐花香渗进破庙的砖缝时，阿昭正蹲在蒲团上擦剑。
剑是铁铸的，剑脊刻着“昭”字，被他擦得锃亮。供桌上摆着半块玉佩，和老和尚留下的血书。窗外的老槐树抽了新芽，风过时，落下几片嫩叶，落在剑上，像滴没擦干净的眼泪。
“小师父，”阿昭对着空蒲团轻声说，“我把《金刚经》抄完第四遍了。”
他摸出怀里的半块玉佩，和剑脊上的“昭”字轻轻碰了碰。阳光透过窗纸照进来，照见剑身上若有若无的刻痕——那是老和尚用指甲划的，歪歪扭扭的“善”字。
阿昭笑了。他终于明白，老和尚说的“剑是护人的刀”，不是护自己，是护那些被仇恨蒙住眼的人；而“从善”的路，从来不是用别人的血铺出来的，是用自己的脚，一步一步，踩碎心里的冰。
雨停了。破庙外传来卖糖葫芦的吆喝声。阿昭站起身，把剑收进剑鞘，往怀里揣了块炊饼——是隔壁王婶塞给他的，说“小师傅，出门在外，别饿着”。
他踩着青石板往山下走，影子被夕阳拉得老长。身后的破庙里，长明灯还在亮着，照见供桌上那半块玉佩，和老和尚留下的血书，泛着温暖的光。
而在他心里，有株新抽的芽，正顶开积了十八年的雪，向着太阳，慢慢生长。
