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今年的春，确是寡淡的。没有倾城的花事，没有熨帖的风，连空气里该有的那点温润的甜，也寻不见。于是，便只剩下无味了。
偏是这无味的早晨，无端地惹来了晓风。那风，是料峭的，带着夜的余寒，从半掩的窗棂里悄悄地挤进来。它不干什么，只是轻轻地、固执地拂弄着些什么。我起初并未在意，直到一星白絮，悠悠地、打着旋儿，粘上了我的窗纱。
是杨花。
它就这样来了，不声不响的，仿佛是被那无味的晓风，从某个沉沉的梦里，一点一点地“惹”出来的。起初是一朵，两朵，后来便是一阵，一团，纷纷地，在灰蒙蒙的天光里，织成一片没有来由的、迷离的雪。它们是风的言语，是春在这无味里，唯一想说的话。可这话，又是那样轻，那样薄，那样地不着痕迹。它们飘着，不是飞，只是飘，仿佛连自身的存在，都有些犹疑。
我便不再看窗纱了。那一点粘附的痕迹，也显得多余。心里却忽然生出一个怯怯的念头——
莫要走到那流水的小岸上去罢。
我想象着那条河，那该是怎样一幅教人心碎的光景。河岸的石板上，定是积了薄薄的一层。河水是静的，泛着黯淡的、绿莹莹的光。那些飘零的杨花，便都聚在那里了。它们不再有飘飞的姿态，只是无助地、密密地，浮在水面。那不是花，那是一河支离的、褪了色的梦的碎屑。它们静静地流着，或者并不流，只在那里，一点一点地，被水浸透，慢慢地、慢慢地，沉下去。
是的，莫行。我知道，那水岸边，定是没有别的。没有啼鸣的鸟，没有吹面不寒的杨柳风，甚至没有行人。只有那浮了薄薄一层的、静默的河。它们是杨花，是漂泊，是春在最后时分，吐出的无力的叹息。可你若真的去了，便会看见，那一片一片的，哪里是什么叹息。
那一片一片的，是残红。是褪了色的、浸了水的、再也无力飞起的，残红。
