“这就是那位灵魂画师的作品？不过尔尔。”
几乎所有人厌恶的望过去，只见一个红胡子的老头佝偻着背，偏着头，一半脸隐藏在阴影里，暴露在光线与视线下的另一半脸上纵横着皱纹，像枯萎的老柑橘皮，脸上长了颗豆大的黑痣，远远看去好似只苍蝇。
此刻，那老头咬着牙，咧着嘴，满脸不屑，如果不是他的年纪，恐怕在场的所有暴脾气都会扑上来给他几拳——尽管他们来这里是为了欣赏艺术、陶冶情操。
“不会欣赏的人没有评判的资格，”旁边一位留着八字撇小胡子的绅士轻轻开口，他的声音不大，却足以让百米内的人听得清楚，字正腔圆，承载着他们眼中文化的正义之道。
一些人略带赞赏的看向绅士，他不由挺了挺胸，接着道：“先生，道不同不相为谋，还请您离开。”
这话说的不免有些蛮横，有人躲闪开目光。
绅士说完也自责一时热血，谁料红胡子老头噤了声，一点一点踱步去了。
会场恢复一派祥和，弥漫着文雅的气质。
灯光突然暗了下去，转瞬间，便集中在了会场中一人身上，他黑衣加身，瘦削的下巴直戳戳插在竖高的领子里。
清清嗓子，他开口道：“女士们，先生们，很荣幸你们能光顾鄙人的画展……”
随着他的发言，场上时不时爆出阵阵掌声。
没人注意到，角落的阴影里，一抹红色在颤颤发抖——哭得泣不成声。
他自小被目为天才，信笔的涂鸦辗转在数人手中，赞美不绝。
每每有人拍着他瘦小的肩膀，告诉他：“嘿，你将成为本世纪的大师！”
他只是睁着懵懂的眼睛，呆呆的盯着天空——或是大地——半晌打个嗝，笑了。
他自属于抽象一派，并热衷于红色，满满的画布上，是汪洋一片红，浅红，鲜红，深红……可那红总觉得缺些什么，遥遥望去，似一滩飞溅而上的血液，凝固住了。
他拜师于一位老者，那老人满身雪白，从苍苍白发三千丈，到一身白袍满梅飘。老人见过不少他的画，慢悠悠的告诉他：“小子，你画风像极了康丁斯基，走一走他的抒情派。”
他谨尊师旨，在康丁斯基上下了不少功夫，然而依旧热衷于红色，可明丽，可深沉。
他常梦到康丁斯基，一个蓬松胡子的老先生，他不确定现实中康丁斯基是否长如此，然而在梦中，那位老先生就是康丁斯基无疑。
康丁斯基嘿嘿笑着告诉他：
“小伙子，你的红色燃不起来。”
“你看看，你学的成我吗？”
他冷冷哼着，却是词穷。末了，他听见康丁斯基幽幽的说：“色彩是一个媒介，能直接影响心灵。”
寒梦惊醒，一梦十载，他渐入中年，下巴上的一圈红色的胡子很是突兀，他觉得那是鲜辣辣的嘲讽。
他笔下的红色死了。然而，它倒也从未活过，只不过死得更为彻底，举世瞩目了。
那些衣冠楚楚的评判家如是道：“你的画作是一具没有灵魂的行尸走肉。”
在他的阴影下，“灵魂画师”冉冉走来，正是一轮明日当中天。他不屑灵魂的画作，认为“不过尔尔”，一番嘲讽，他通体的红了。
人们在一堆废墟中挖出他的时候，棕红的胡子已然烧焦，打着卷，涩涩蜷缩。他死死抱着一幅画，那是他不久前完成的，在突发的火灾中，他像护着孩子一样护着他的红色。
画作上依旧是大片的红，在灰黑的废墟里熠熠生辉，渐热渐热，终是燃了起来，以灵魂为介。
刺眼的红，不灭的红。
突然，人们说：“这是艺术，是灵魂的色彩。”
只是，一堆烧焦的房屋木头被推翻，那块儿地新起了几座大厦，陈列着他的红。
