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初高中时期，喜欢在晚自习的时候拿着纸和笔涂涂写写。那时候，喜欢郭敬明，喜欢韩寒，然后写一些没有逻辑自以为文艺的句子，来感动自己。那个时候，看见蓝天白云都会有很多感悟，生活是平淡无奇的，文字是浓墨重彩的。
后来学业繁忙，很久很久没再动笔写些什么。每天训练着格式化的作文，文字在学业负担下变得干涩无聊，偶有想提笔表达些什么的欲望，却又不知道从何落笔。那个时候，生活是枯燥乏味的，文字也变得死气沉沉。
我喜欢写作，文字是比任何朋友都体贴的倾诉对象，它让人疼痛，也让人热泪盈眶。生活从来都不是浪漫主义，我会惦念一朵云，却无法触碰到它。也许上层的空气很清新，可我还是只能在雾霾中踽踽前行。想得到的那么多，可谁又能全都得到呢？我时常幻想从我身边经过的人，她们过着怎么样的生活，我该用怎样的笔调去描绘他们。那些灰头土脸的农民工，或许家里有着热腾腾的饭菜，而那些衣冠整齐的白领，家里只有冰冷冷的家具。那些神色匆匆的行人，红灯跳到绿灯的瞬间就冲出去的车，她们都是回家吧。他们回到了家，那么心也回去了吗。我又会想，是不是每个人都是游戏里的一个小人，在遥远的地方有一群更厉害的生活操控着我们。那操控我的，一定是个游戏白痴，还不舍得充钱。
我总是会有这样那样的奇奇怪怪的想法，可是很多时候想把这样的想法记录下来，又觉得写作水平远远达不到内心的标准。于是焦躁，于是愤怒，最后是悲哀。于是我一次次的放弃写作，又在郁郁不得解的时候重新提起笔。
我应该对它感到抱歉，可它从来不曾抛弃过我。就像现在，在每一个失眠的夜晚，它都无声无息地陪着我，它是我的瘾，也是我的药。
