《白日美人》这个名字如同一把精致的钥匙，轻轻转动一扇隐秘的门扉。
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塞维莉娜站在门口，阳光从身后照过来，把她的影子投在门里面的地板上，影子很淡，像用水轻轻描了一道线。她穿着那件浅蓝色的连衣裙，头发盘起来，露出一截后颈，皮肤白得近乎透明，能看见细细的绒毛在光线下发亮。这扇门在巴黎第十七区的一条安静街道上，门牌号码很小，嵌在灰色的石墙里，不仔细看根本找不到。塞维莉娜每天下午两点零五分到达，两点零七分门会从里面打开，两点十五分她会换上另一件衣服，那件衣服不属于白天的她。
白天的塞维莉娜是银行家的妻子，住在六楼的一间大公寓里，窗户对着蒙梭公园的栗子树。她早上睡到很晚才起床，喝一杯不加糖的伯爵茶，吃半块可颂，可颂的碎屑掉在白瓷盘上，她用手指一粒一粒捡起来吃掉。下午她有时去百货公司，有时去看电影，有时什么也不做，坐在客厅的沙发上翻一本画册，画册翻到某一页就不翻了，那一页是一幅弗拉芒画派的室内画，画里有一个女人站在窗前，光线从左边照进来，女人的脸一半在亮处一半在暗处。塞维莉娜看着那幅画，看了很久，久到窗外的天色从蓝变成灰。
她结婚两年了，丈夫皮埃尔是个温和的男人，每天早上出门前会在她额头上落下一个吻，吻的位置永远是眉心，力道永远是一样的，像盖章。塞维莉娜没有不满意，但她觉得自己像一件被放在玻璃柜里的瓷器，漂亮、完整、没有人碰，时间长了落了一层薄薄的灰，那层灰擦得掉，但今天擦掉了明天还会落上来。她试过跟皮埃尔说这些，皮埃尔听完以后摸了摸她的头发，说你是不是太闲了，要不要找点事情做。塞维莉娜说好，然后继续每天翻画册，翻到那幅弗拉芒画派的女人就不翻了。
那扇门后面的房子是一栋老建筑的后半部分，要从一个铺着碎石子的庭院穿过去，经过一个种着天竺葵的小花园，再上一段很窄的旋转楼梯。楼梯的木踏板被踩出了凹痕，走在上面会发出轻微的嘎吱声，像老人在叹气。塞维莉娜第一次来的时候在楼梯上停了两分钟，站在第三级和第四级之间，手扶着冰凉的铁栏杆，铁栏杆上的漆已经斑驳了，露出下面深褐色的锈。她听见自己的心跳声，很响，像有人在耳边敲一面很小的鼓。她想过转身离开，但她没有，她继续往上走，一级一级地走，走到顶的时候出了一层薄汗，汗珠沿着后颈往下淌，痒痒的，她用手背擦了一下，手背上沾了一抹灰。
阿娜伊丝太太在走廊尽头等她。阿娜伊丝五十多岁，身材宽大，穿一件深紫色的丝绒长袍，头发染成红褐色，发根处露出一截灰白。她打量塞维莉娜的目光很直接，像在菜市场挑一颗卷心菜，拿起来看看，掂掂分量，再放回去。她对塞维莉娜说了几句话，声音很低，语速很快，塞维莉娜只听懂了一半。然后她指了指走廊尽头的一扇门，说两点半有人来。塞维莉娜走进那间屋子，屋子的窗帘是拉上的，只有一道缝隙，光线从缝隙里挤进来，在墙壁上切出一道细细的白线。她坐在床边，双手放在膝盖上，姿势像在教堂里祈祷。窗外的街道上传来一辆汽车的声音，然后是一个女人叫孩子的名字，然后是一阵鸽子扑棱翅膀的声音。这些声音从窗帘的缝隙里钻进来，跟那道光一起，落在她白色的小腿上。
第一个走进来的人是谁，塞维莉娜后来记不清了。她只记得那个人手上有一枚很大的银戒指，戴在无名指上，戒指表面刻着一个她看不懂的符号。那个人说了什么她也没听清，因为她耳朵里嗡嗡响，像有一窝蜜蜂在里面筑巢。她闭上眼睛，看见自己走在蒙梭公园的小路上，栗子树的叶子被风吹得哗啦啦响，远处有一个女人推着婴儿车，婴儿车里的小孩伸出一只手，在空中抓来抓去，抓了一把空气又松开。她睁开眼睛的时候那个人已经走了，阿娜伊丝太太站在门口，手里拿着一个信封，信封里装着几张钞票。阿娜伊丝把钱递给她的时候指尖碰了一下她的手心，阿娜伊丝的手是凉的，像刚从冰箱里拿出来的东西。
塞维莉娜把钱放进手提包的内层，拉好拉链，拍了拍包，然后下楼，穿过那个种着天竺葵的小花园，走过铺着碎石子的庭院，从那扇小门出来，走到大街上。阳光很刺眼，她眯起眼睛，站在街边等了一会儿，等眼睛适应了光线才迈步。她去街角的面包店买了一条法棍，法棍刚出炉，热乎乎的，纸袋上洇出一块油渍。她抱着法棍走回公寓，电梯坏了，她爬楼梯上六楼，到家的时候皮埃尔还没回来。她把法棍放在厨房台板上，把手提包里的信封拿出来，放进梳妆台最下面的抽屉里，抽屉里已经有三四个一样的信封了，她没数过里面有多少钱，也没有花过那些钱。
日子一天一天过去，塞维莉娜每天下午两点零五分到达那扇门前，两点零七分门打开，两点十五分换上另一件衣服，然后坐在那间屋子里的床边，双手放在膝盖上，等着不同的面孔从走廊那头走过来。有些面孔她记住了，有些她转身就忘了。有一个年轻人，很瘦，手指很长，弹钢琴的那种手，他坐在她对面，两个人隔着半米的距离，没有说话，就那么坐着，坐了整整一个小时。走的时候年轻人在门口回头看了她一眼，眼神里有一种她说不上来的东西，不是悲伤，不是温柔，是一种饥饿，不是对食物的饥饿，是另一种，像沙漠里看见远处有一点绿色，明知道可能是幻觉还是想走过去看看。
塞维莉娜没有告诉任何人这件事。皮埃尔问过她每天下午去哪里，她说去上绘画课。皮埃尔说画什么，她说画静物。皮埃尔说画得好吗，她说老师说还不错。对话到此结束，皮埃尔继续看他的报纸，塞维莉娜走进卧室，把梳妆台最下面的抽屉拉开，数了数信封，七个，她没拆开，又推回去了。那天晚上她做了梦，梦见自己走在一条很长的走廊上，走廊两边有很多门，每一扇门都关着。她走过一扇又一扇，没有停下来，走廊没有尽头，她走了很久很久，走到最后连自己是谁都有点模糊了，只知道自己叫塞维莉娜，住在巴黎第十七区，丈夫叫皮埃尔，梳妆台最下面的抽屉里有七个信封。
有一天下午，来的人是一个退休的将军，头发全白了，走路要用拐杖，拐杖敲在地板上的声音很规律，咚、咚、咚，像节拍器。他在床边坐下，拐杖靠在床头，看了塞维莉娜很久，然后从口袋里掏出一张照片，照片上是一个年轻的女人，黑白的，边角已经磨圆了。他说这是他妻子，死了二十年了。他把照片放在塞维莉娜手心里，塞维莉娜低头看那张照片，照片上的女人穿着军装，笑得很大声的样子，牙齿很白。将军说她没有你好看，但她是好人。说完拿起拐杖站起来，走了。拐杖敲在地板上的声音越来越远，咚、咚、咚，最后消失了。塞维莉娜把照片翻过来，背面写着一行小字，墨水褪色了，只能认出几个字：“给我的......永远......”。她把照片放在床头柜上，走的时候没有拿，阿娜伊丝后来告诉她照片被将军拿回去了，他走到楼下又折回来拿的。
那年秋天的一个傍晚，塞维莉娜从那条街走过，看见那扇门开着，门口堆着几个垃圾袋，里面有一些旧衣服和破家具。一个工人从里面搬出一面镜子，镜框是镀金的，但金漆已经剥落了，露出下面黑色的木头。工人把镜子靠在墙上，转身又进去了。塞维莉娜站在街对面，看着那面镜子。镜子里映出对面的建筑，灰白色的石墙，二楼的窗户开着，窗台上有一盆快死了的天竺葵。镜子没有照出她自己，因为她站在镜子的背面，镜子只能照出它面前的东西，照不出后面的。她忽然想到自己也是这样，永远站在光的背面，别人只能看见镜子里映出的东西，看不见拿镜子的人。她站在那里站了很久，久到工人出来把镜子搬上了卡车，卡车开走了，那扇门关上了，街上空了，只剩她一个人。
那天晚上她回到家，皮埃尔已经做好了晚饭。红酒炖牛肉，配土豆泥，牛肉炖得很烂，用叉子一碰就散开了。皮埃尔问她今天画了什么，她说画了一面镜子。皮埃尔说镜子怎么画，她说就是照着画，画出来就不像了。皮埃尔笑着说那下次画点别的。塞维莉娜说好，低头切牛肉，牛肉在盘子里冒着热气，模糊了她的脸。她抬起头的时候皮埃尔正看着她，眼神跟她第一次在婚礼上看见的一样，温柔的，笨拙的，像一只大狗。她对他笑了一下，笑得很小，嘴角只翘了一点点，但皮埃尔看见了，他也笑了，两个人对着笑，笑得都不大，像两个不太会笑的人互相练习。
那天夜里塞维莉娜没有睡着。她躺在床上，听着皮埃尔的呼吸声，均匀的，沉沉的，像远处的海浪拍打防波堤。她把手伸到枕头下面，摸到一把钥匙，那把钥匙很小，银色的，打开那扇门的钥匙。她攥着钥匙，钥匙硌在手心里，有点疼，但她没有松手。窗外的月光照进来，落在床单上，白色的床单像一面很大的镜子，映出天花板上吊灯的影子。她看着那个影子看了很久，直到月光移动了，影子也跟着移动了，像一个很慢很慢的舞蹈。她把钥匙从枕头下面拿出来，放在床头柜上，然后翻了个身，面朝皮埃尔的方向，闭上了眼睛。钥匙在月光下闪着微弱的银光，像一颗很小的星，落在一张很大的白色桌布上。
《白日美人》这个片名像那把钥匙一样小，一样不起眼，一样容易被忽略。白天的美人，白天的塞维莉娜，那个穿着浅蓝色连衣裙、在蒙梭公园散步、在百货公司闲逛、在沙发上翻画册的女人。那个女人的手很白，指甲涂着透明的甲油，说话的声音不大，笑的时候用手挡着嘴。那个女人的生活像一杯没有加糖的伯爵茶，清亮的，琥珀色的，喝下去有一点苦，但那种苦很淡，淡到不值得说出口。可是那把钥匙转动的门后面，藏着她自己都不认识的部分，那个部分像那面被扔掉的镜子，镀金的漆面剥落了，露出下面黑色的木头，黑色的木头才是真正的颜色，只是很少有人愿意看。
