总觉得，“母亲”二字，不适轻吟，太过随意了。母亲，应是心上养的一朵花，轻启朱唇，满口含香。
母亲！母亲！
最美的年华里，母亲像一朵栀子花呢，纯洁，无瑕。
檀香木的梳子，都不忍含住母亲的乌发；草木香，米汤，老屋旁的古井水，母亲在春天里自然生长；眼眸都是水样呢，只一潭就深陷进去；眉间痣，只一粒，就点染了春妆。
仿佛是天生的会绣花，会剪鞋样子，会裁了花布做喜欢的袄：橘红的底儿，金丝的线，一朵朵牡丹就开在了领角、袖口，瞧去，衣领都含笑，袖口尽是春；剪鞋样子，用旧日的年画，喜鹊枝头闹，偏偏是一对儿，做出来的鞋面，也绣了喜鹊。母亲也给姥姥绣，给街坊邻居绣，青丝在眉间轻绕，年华似水，就一寸寸地走过。
何时，母亲让自己开成了一朵刺槐花呢，仿佛在我们的幼年，在母亲除了绣花、扯布、裁鞋样，还要担水、拾柴、弄田的时候，母亲就把自己变成了一朵刺槐花，一双秀手磨成了刺，带着这些刺，母亲护佑着我们长大。
春天，一畦的春韭，露珠都含在草尖，母亲就去割韭，又去担水，忙过了清晨，又去看田。麦芽还是鹅黄，母亲只有看那望不尽的麦浪时，眼眸才又清透起来，像一汪泉，汨汨流不完的爱意。
因为父亲常年在外，儿时邻家的孩子欺负我，一把将我推进水沟，身上的红袄浸了泥水，两眼泪汪汪的去找母亲，本是寻个安抚，却不想，一向温柔的母亲，却像长了刺，定去讨个说法。母亲说，人活着是要有筋骨的，不能当个没骨气的孬种。
从此，就拼命的读书了。寒夜入睡，母亲轻掖被子的手，那么轻柔，梦里就开出了花，一嗅，是刺槐花呢，淡雅，芬芳。
“落花无言，人淡如菊”。经历了风霜的母亲，乌发染雪，芳华已逝。可是，却透着精致、无华。老年的母亲越发喜爱蜀绣，就学了来，在菊开篱下的小院里，对着暖阳，丝线轻绕，细细勾连，绣针里藏了柳的黄，梨的白，几痕远山，露出花枝的鸟儿，仿佛笛儿般，唱着春，爱着春。
母亲穿旗袍的样子，也甚是好看，就袅娜的咿呀的唱了曲儿，一转身，我仿佛看到了那个最美年华里的母亲，可是，再一回头，在母亲一笑一颦间，母亲如雪的白发，却让我忽然含泪。
哦，母亲！这一生的年华，就像一朵花。我无法去绣来，怕绣不出母亲的眉眼；无法去画来，怕水墨淡了母亲的颜色；无法去歌唱，怕歌喉唱短了母亲的辛酸。
母亲是一朵花，宜养，在心里僻一方幽居，养在心上，静静的欣赏，待看遍世间风景，一回眸，还是这一朵最暖，最美。
