诗是谎话，
谎话却不是诗。
谁能不爱喜乐的幻境，
风雨兼程的远方，
回不去的故乡
——只是没有人一开始就为远方做好准备，
但途中的湍流和无尽的秋，
又让他们沉默难当。
问出多少个问题，
回答的也只有风的猎猎。
参差，飘荡，
直到一天，喝干了酒杯，
那一天，他们被高高地吊死在绞架上。
所以，哪有什么醉乡。
只有星星和艰难的航程
哪里都一样。
生活不给锦缎，那就
织一条纤绳，
或是绞架上的死结。
鲜血顺着脖子滴落，
滴落在脚尖所向
漆黑的厚土。
那时，丰饶之地才开始丰饶。
