老巷子不如从前可爱了。
从前地面是照得出人影的青石板，上方是狭窄而碧蓝的天、两旁是砖瓦木房，古老而温暖。
童年就是赤着脚在青石板上跑过来的。5岁的我，在油菜花里疯跑累了，一屁股坐在木门槛上，门后是母亲那台永不知疲倦的老式缝纫机，遥远地传来汽车鸣笛声，“班………”，听得扎着羊角辫的野丫头睡意朦胧。
又寂寞又美好的童年。
少女时代喜欢书与诗。
趴在木桌上，抄戴望舒的《雨巷》，希望自己是那个结着愁怨的丁香姑娘；读钱钟书的《围城》，希望自己是那个被方鸿渐迷恋的唐晓芙；读三毛的《撒哈拉沙漠》，希望邂逅荷西一样的浪漫；读席慕容的《一颗开花的树》，也想在佛前求个五百年，只为能在最美丽的时刻遇见他。清冷的月光从木屋的亮瓦洒进来，见证着青葱岁月的异想天开。
可惜岁月千转百回，敌不过一地鸡毛。
雨夜里的老巷子，它安静地存在着，我却突然想要将那些竹马之友、旧人旧事从头道来。
